Celebremos sin duda en nuestra vida
lo que se mueve y cambia.
La creación del mundo en la mirada.
El revés doloroso ardiendo en la partida.
El amor cuando es sabia
su silente y efímera estocada.
Pero hagamos reserva bien querida
de lo que permanece.
La infancia, la de barrio a pura gente,
a glorieta y mujer tango sentida.
Cuando el jardín florece
y los perfumes brotan de su fuente.
Y uno imagina estar en otra parte.
En otra parte donde está la vida.
Esa mujer, la pista, otra alegría,
entrelazándola en menudo arte;
ceñir bien su cintura si convida
y sostener su espalda si confía.
Déjenme recordarles regresar al sentido
del alma que palpita.
A la razón del aire de las tardes,
hecho viento, hecho rama y hecho nido,
del trino cuando grita,
y los pájaros pían sus alardes.
Y contemplemos juntos la callada hermosura,
la del silencio austero.
La de la calle al sostener los pasos
de nuestra adolescente envergadura;
ese sol pasajero
tan preñado de albores y de ocasos.
Escribo y es antigua la cadencia y el canto.
Viene desde Gonzalo de Berceo.
Viene desde Darío, el de Vallejo,
de Gelman mismo, de acendrado encanto,
de andrajoso deseo.
Al poetizar, sentir, amar, me alejo.
Y nadie quiera no escribir el llanto,
o el miedo en la garganta
o la breve tormenta de la risa.
No escribir lo que el alma pide tanto
cuando nos atraganta,
o cuando nos lastima con su prisa.
No escribir lo mortal o la tristeza
o todo ese morder voraz del tiempo.
Del transcurso que somos.
Un río. Un escurrirnos sin represa.
Un torrentoso, oscurecido viento,
que nos golpea el cuerpo en nuestros lomos.
Nosotros somos la ciudad y el cielo.
El trajinado hábitat, la espuma
del champagne angustioso
de cada navidad. El vano anhelo,
inmersos como estamos en la bruma
de lo imposible y de lo milagroso,
Amílcar Luis Blanco ("Celebrate Freedom", acrílico de Larry Poncho Brown)
