Es triste ser esclavo, ser objeto,
deslucirse sin paz, muy achicado,
frente a la luz sin fin de la belleza.
Desnudo pero prieto.
De pronto despojado
de la eximia grandeza.
Y también desformado.
Tan luego vos, de ojos con horizonte
y de calzar tachos de dolor cada mañana
y ser ante mujer un hombre orquesta
y despacio mirar y con amor tu apronte,
ver que se va detrás de tu ventana
sin protesta.
Quizá desnuda de ilusión que apesta.
Y ajustar el sufrir a tu medida
en el nudo falaz de una corbata
al apretar el paso detrás de la esperanza.
En realidad al fin gastás tu vida
en un mundo plural que te abarata
en eterna tardanza.
Y profundiza mucho más tu herida.
Porque vas en el subte, el tren, el colectivo,
sintiéndote como una res humana
colgado de una insólita manea
sólo como testigo
de una pública oferta que te gana
y además te provoca y te golpea,
como a un trapo bogante en la marea.
Al fin, al fin, merecerás tu muerte
si no pones tu empeño en rebelarte
en dejar la rutina y el rebaño,
de obedecer, de ser la masa inerte,
y deglutir la hostia, mover el estandarte
de los dueños del daño;
los que fabrican duelo y desengaño.
Vos podés ser triunfal y cotidiano
y calzar desnudez y ligereza
y ser tu propio dios;
un dios humano,
con tu amada y en una misma pieza
darte tu libertad y tu grandeza,
sólo vos.
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Fermín Eguía)
Lo vano agraz.
El cielo todavía.
Y la gestión indemne estirada en la mano.
La oreja persiguiendo la vaga sinfonía.
El corazón en paz
y una latencia gris de lo cercano.
Mientras tanto
a lo lejos
avanzan las miríadas del llanto
como ejércitos viejos,
avanzan los arcanos, sus polvos y cenizas
y el malestar atrapa asendereadas risas.
Un sórdido desierto
poluciona la soledad
y nos va recordando muerto a muerto
la sempiterna vuelta de verdad
la de acercarnos más hacia esa orilla
de sombra y luz y abierta pesadilla.
Amilcar Luis Blanco (Pintura de Fermín Eguía)
Hay demasiada risa en tu sonrisa.
Toda de sal, toda de azúcar, ansias
de agradar en efímeras instancias,
diluir amargura a toda prisa.
Frivolidad, absurdos, cortapisa
para momentos tristes y prestancias
para encubrir crueldades y arrogancias
de la bárbara casta que nos pisa.
Y apareces entonces sonriente,
birlándole el dolor a los dolidos,
en un registro falso, impertinente,
donde gozan los cínicos, los idos,
adictos a la huida displicente
de atender sentimientos compartidos.
Amílcar Luis Blanco (Pintura sobre tabla de la pintora mejicana Anabel Diaz)
Detrás está la muerte y el tiempo congelado.
Detrás está el pasado.
Y el miedo necesario.
Y el pecado gregario
para apagar los fuegos del calvario.
El sentirse en pecado,
el saber qué se ruega y se desdobla
y el no saber enhiesto qué se amobla
al sino de la paz más compasiva,
la del hogar abierto a la deriva.
El llanto de la luz nos enlutece.
La cortina se mece.
Y el tiempo mudo y vario
serpenteando el osario
para calmar el húmedo prontuario.
Y no obstante amanece.
Se apilará otro día al horizonte
hecho página inerte y pie de monte
para perder de pronto la mirada
como la vida misma en la estocada.
Si de morir se trata,
para vivir el tiempo desbarata
el instante seguro y sucesivo
y engorda el tarjetero de un archivo;
perecedero abrigo
y al fin ceniza gris que se desata.
Detrás de cada puerta
habrá un agraz que pálido deserta;
el otro yo sin seso, itinerante,
fugándose del íntimo talante.
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Fermín Eguía)
