DETRÁS

Detrás está la muerte y el tiempo congelado.
Detrás está el pasado.
Y el miedo necesario.
Y el pecado gregario
para apagar los fuegos del calvario.
El sentirse en pecado,
el saber qué se ruega y se desdobla
y el no saber enhiesto qué se amobla
al sino de la paz más compasiva,
la del hogar abierto a la deriva.

El llanto de la luz nos enlutece.
La cortina se mece.
Y el tiempo mudo y vario
serpenteando el osario
para calmar el húmedo prontuario.
Y no obstante amanece.
Se apilará otro día al horizonte
hecho página inerte y pie de monte
para perder de pronto la mirada
como la vida misma en la estocada.

Si de morir se trata,
para vivir el tiempo desbarata
el instante seguro y sucesivo
y engorda el tarjetero de un archivo;
perecedero abrigo
y al fin ceniza gris que se desata.
Detrás de cada puerta
habrá un agraz que pálido deserta;
el otro yo sin seso, itinerante,
fugándose del íntimo talante.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Fermín Eguía)