Seguidores

Translate

martes, 29 de enero de 2019

MARCHA







Unidos los cuerpos,mostrando las frentes, cuerpos entre cuerpos,
tocándonos hombros y brazos, poniéndonos manos en manos,
los pies en los pasos, los pasos en suelos, vestidos marchamos.
Y también desnudos, también despojados y a veces descalzos.
Cantando y hablando, mezclando silencios, miradas y agudos latidos.
Sintiendo las sangres, los huesos, las honras de ser quienes somos,
de vernos sombríos, tristes, olvidados, y juzgarnos solos aún acompañados,
unidos marchamos, unidos marchamos, unidos marchamos.

Con las incertezas, con los sinsabores, los tragos amargos, penas y dolores.
Sobre las veredas, sobre los asfaltos y los empedrados, a orillas de fuentes,
al borde de casas que tienen jardines y fachadas nobles y rejas labradas,
al lado de miedos, hondos precipicios, encendidos mares, ya contaminados,
adentro de climas con aires viciados, entre los baldíos y las intemperies,
contra las miradas duras de otras gentes, que tras sus ventanas o sus soledades
sienten sus absurdos e inutilidades y también deseos de unirse a la marcha,
de huír con nosotros en forma ordenada de tantas mentiras y obscenas maldades.

De irnos de esta tierra, dejar este mundo, sumar nuestros pasos fuera de los suelos
y ascender sin pausa hacía galerías, hacia transparencias de utópicos cielos,
donde haya jardines y fachadas nobles y rejas labradas y no exista el miedo,
ni hondos precipicios y los mares sean limpios y salobres y frescos y quedos.
Volar en los aires azules, separar los cuerpos, los hombros y brazos, soltarnos
nuestras propias manos, alejar los pasos, también las miradas y sentir las sangres,
los huesos, las honras de ser quienes somos, y volver a vernos libres, relajados,
desnudos, alegres, salir de la marcha, como del cardumen el pez en el agua.

Amílcar Luis Blanco ("La marcha de la humanidad de la tierra hacia el cosmos", mural de David Alfaro Siqueiros)

sábado, 26 de enero de 2019

MIEDO


La obra "Escalofrío" de Teresa Camí mantiene la Mención Especial del Certamen
Un fragmento de sueño, en estocadas
hacia  el latiente corazón me mueven
y a un llanto de ceniza donde llueven
mis miradas que van a tus miradas.

Y en tus aguas castañas, estancadas,
posan, tímidas aves, y aunque beben,
a refugiarse en tu alma no se atreven
por el miedo de hundirse enamoradas.

Por mas que el cielo esparza la ceniza
de una lluvia de pálida textura
y tus ojos me llamen, una hondura

de terrores despuntan en la brisa
y no puedo acogerme a tu sonrisa,
ni tampoco a lo agraz de tu ternura.

Amílcar Luis Blanco ("Escalofrío", oleo sobre tela de Teresa Camí Mateu)

lunes, 7 de enero de 2019

LLUVIA DE BUENOS AIRES



No hay descripción de la foto disponible.





















El mar se vierte desde lo profundo, 
pero en forma sutil.
Y es cuando llueve y Buenos Aires 
se convierte en tango
y la mujer y el hombre se entrelazan 
hechos nudo y perfil,
bajo las gotas limpias que sin sal ya, 
ni yodo, ni colores de fango,

mojan  alcantarillas, asfaltos y cordones 
y alcanzan alto rango,
en un cielo de grises, 
otoñal, 
memorioso, 
bien de abril,
sonando en partitura sostenida por piernas, 
a manera de atril.
Y después se confunden en ochos y compases de mínimo fandango.

Al fin arden,  
propagan en hogueras de brillos 
el brío de sus aguas
Y humanizan  los muslos y los cruces para mojar deslices,
y humedecer de llantos y sobre lentos pasos antiguas  cicatrices

y zanjar diferendos y matices, 
encendiendo reflejos, 
avivando las fraguas
de pasiones añejas, 
pasiones como olas  desnudas bajo enaguas
translucidas apenas en la mujer de cuerdas 
y suspiros felices.
Ya convertida en chelo
mientras se mira en nubes
y se siente de cielo.

Amilcar Luis Blanco (Oleo sobre tela de Adrian Borda)