LOS MUERTOS VIVOS

El dinero, la riqueza,
que duele  a la humanidad
es la que asola la mesa
del pobre,  necesidad.

Es la que se roba el rico,
el ambicioso sin par,
 afilando el largo pico
sólo para atesorar.

Los pájaros hombres  sienten

únicamente ambición,

y se acicalan y huelen

a dinero y a traición.

 No aman la artesanía

de ningún trabajo humano

y es su estúpida manía

el querer todo a la mano.

Desde el dinero se  impelen,

desde el dinero se  toman,

lo que sienten, lo que huelen,

sus instintos, lo que aroman,

Todo su mundo es dinero,

incapaces son de amar

a otros seres y es su esmero

sólo el saber engañar.

Ricos en bienes suntuarios,

pobres en humanidad,

se inscriben en obituarios,

vivos en su mortandad.

Respiran estando muertos,

y en su insensibilidad

tienen sólo ojos abiertos

a la rentabilidad.

Sucios, opacos, vendidos,

hechos huecas mercancías,

quedan por fin confundidos

entre huecas naderías.

En la babel de la historia
juegan lenguas en huida.
El pobre tira la noria
y el  rico tira la vida.

Amílcar Luis Blanco ("La mueca del mundo", oleo sobre tela de Franquin)

LOS MEDIOS

¿Cuánto saldrá de la estación vacía

y cuánto de la cara sin sus rasgos,

ésos que muestran la fisonomía

de nuestra mismidad,

si los medios destruyen los hallazgos,

la originalidad,

de nuestro corazón, amor, odio o razón o porfía

y a todos comunican la cruel monotonía

de su insinceridad?

Vaciado nuestro ser,

ya sin pensar, tampoco sin pensarnos,

sosteniendo los globos y las flores,

las agendas diciéndonos  qué hacer,

y que los diarios, la tevé o la radio,

nos digan cómo al fin relacionarnos

y hasta cómo sentir nuestros amores.

¿Si una maldad política, 

de pronto de los medios  acomete,

y golpeando cerebros gota a gota

nos ataca rabiosa?

Una maldad, asidua, mefítica, 

insidiosa,

que a la larga somete

y que por fin derrota.

Una maldad que viene disfrazada

por recios titulares,

 spots televisivos

y creando enemigos, 

sin coartada,

en ambiguos, de a mil, editoriales,

repitiéndose absurdos y obsesivos,

nos va tornando vanos y espectrales.

Si al fraude somos todos convocados, 

a creerlo,

todos compaginados

para un escarnio fácil.

Mansos espectadores que 

por serlo,

y estar hipnotizados,

cualquier ardid ya nos parece grácil.

¿Qué pasará, pregunto,

si la cara más dócil y vacía,

el más exacto asunto

se extraña de su tema y se desvía

por ceder a la página o pantalla,

al relato común que nos encalla

y a todos nos convierte, devotos a su guía?

¿Si esta maldad mediatica y lasciva,

soltando hilos de baba en opresiva,

diabólica fruición, hecha de huecas,

palabreras patrañas,

triunfara formateando nuestra opinión masiva,

en sus chismosas ruecas

mutándonos a todos  en  arañas?

¿Qué haríamos entonces?

¿Sonreiríamos

en el extremo indigno de un asombro?

porque ya lo sabíamos

y, no obstante,

continuamos leyéndonos por encima del hombro

y en cada sombra huraña

en un secreto instante

sabríamos que somos solamente una araña.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Rilma Paco)

MANIFESTANTES

Juntos, unidos, bajo varios cielos,

sobre asfaltos, veredas, empedrados,

caminamos sin tregua, desplazados,

necesitados, sobre duros suelos.

Somos los desnutridos, sin consuelos,
los  olvidados,  brutos, amargados
y marchamos con sueños, con pasados
aherrojados a viejos grilletes de desvelos

Desde nosotros suenan los tambores,
curten sobre una inmensa mansedumbre,
entregada sin tregua a la costumbre

de unirnos solamente para amainar dolores
de silencios agudos,  gritos y sinsabores,
huérfanos de una eterna muchedumbre.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Antonio Berni)