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lunes, 1 de agosto de 2022

LAS PALABRAS



Tantas palabras salen de mi boca.

Tantas palabras salen de tu boca.

Y las solas palabras con palabras

forman una espiral, se proporcionan,

adquieren melodías a su paso

para engendrar canciones

y construir discursos y hamacarse

en sílabas contadas, en sentencias,

y hasta en aquilatadas relaciones.

Contar, reproducir, hacer del mundo,

un mundo solamente de palabras 

¡ Honor a las palabras con palabras!

A los rezos sagrados, sacrosantos,

a verbos, sustantivos, adjetivos,

interjecciones y preposiciones.

Adverbios que enfatizan las acciones.

El sentir, las transidas emociones,

los dramas, las comedias, las tragedias

y también las tullidas perversiones,

Los encasillamientos, las albas ilusiones.

Me hundo entre palabras y me inundo

tras todas las ausencias y en todos los idiomas.

El cielo, el mar, la tierra, los aromas

que emanan de los cuerpos y las vegetaciones

y lo vivo y  lo muerto y hasta las ecuaciones

Nada puede escapar al reino del vocablo.

Sólo somos palabras, aunque aun yo sospeche

que algo pueda alentar más allá de lo que hablo.


Amilcar Luis Blanco (Pintura de María Broza)

sábado, 2 de julio de 2022

MUERTE DE EVA

 




En dolorosa soledad ardías

como un leño encendido sin memoria.

Sola, y abanderada de la gloria

Eras la que te ibas de tus días.

 

Eva Perón con pueblo te morías.

Entrabas a la aurora de la historia

Eras un sol, y un cielo de victoria

se agigantaba en tus fotografías.

 

Hecha de luz, de nervios, por tus manos

que  actuaron y quebraron las tristezas

se hicieron realidades las promesas

 

y los pobres se hicieron soberanos

Eva, Evita, naciente en los arcanos.

Hechas de luz y sueño tus proezas.

 

Amílcar Luis Blanco  

viernes, 1 de julio de 2022

MI SANGRE




 Debajo de mi sangre está el verano

Debajo de mi sangre el mar espera

Y en clara exaltación la primavera

pulsa su albor adentro de mi mano.


Mi sangre parpadea. Es el cercano

escozor de estar vivo, la manera

de sostener el mundo; la frontera

puesta entre la vigilia y el arcano.


Y es de mi corazón su movimiento

que sostiene mi andar y desvarío

e inunda de pasión mi pensamiento


Soy casi todo sangre cuando río

y cuando me reprocho y atormento

ella me yergue aún en lo sombrío.


Amílcar Luis Blanco (Acrílico sobre cartón de Josefina Solondoeta)

sábado, 11 de junio de 2022

PESADILLA

 


La ciudad está sola, iluminada

por una luz de luna que la esplende

y una voraz vigilia se desprende

de mi ansiedad en penumbra articulada.


Hiere la luz con transparente espada,

recorta la tiniebla, muestra un duende

de enorme boca que mi andar suspende

y detiene mi grito  y mi mirada.


No sé quien pueda ser, pero respira

ese monstruo voraz y está a la mesa

parece reclamar porque no cesa


de abrir en el instante que lo inspira

su enorme boca, su dentada ira

y me mira sin ojos su cabeza.


Amílcar Luis Blanco ( "Noctakbulante", pintura de Fermín Eguía)


EL GATO





 Estoy aquí sobre mi piel sentado.

Soy un enorme gato en la penumbra.

Y aunque todo me alumbra

estoy sólo de sombra estructurado.


Soy espera y transcurso. Cincelado

por un mundo exterior y al fin me herrumbra

el óxido de un tiempo que acostumbra

a la rutina y a lo recordado.


Quiero abarcar del hoy todo detalle;

ansias de detener lo que se esfuma,

lo que se vuelve viento o sólo bruma.


El aire, el sol, el cielo, el hondo valle,

los humanos bochinches de una calle.

Siento no ser ya un gato sino un puma.


Amílcar Luis Blanco

sábado, 28 de mayo de 2022

LOS DIARIOS



 

Los diarios que traen malas, que traen tristes noticias,

de crímenes, desgracias, incendios, violaciones,

deberían imprimirse sobre páginas negras

y con letras bien blancas antes de mudarse a sus destinos.

 

Ellos desencuadernan entre manos multitudinarias

las almas de todos nosotros, las deshojan y también las desojan.

Nos dejan las catástrofes inscritas y también las mentiras

disfrazadas de verdades pendientes de palabras y silencios.

 

Pero aun los que piensan y son independientes

desgranan en sus páginas de óbitos y avisos y horóscopos

rituales de cenizas y ese negror gotea hilvanando los días

y las agendas de un falso pasatiempo.

 

Nos distraen sin embargo de la muerte tenaz y millonésima

que llega a cada puerto de nuestra piel y nuestro miedo

mientras en la mansedumbre de la mesa familiar

componemos las palabras cruzadas.

 

Después se irán a sus destinos de envoltorios

de forros absorbentes de tachos de basura

o de primeras víctimas del fuego antes de los asados

y llevarán mezclándolas entre sus tintas partes de nuestras almas.

  Amílcar Luis Blanco

sábado, 7 de mayo de 2022

FIESTA



Hay sacacorchos, abrelatas, vasos, migas de pan,

y tortas y masitas,  papeles y botellas

sobre las blancas mesas lucen platas de  estrellas

mientras  ojos y  piernas mueven el puro afán.


Y las parejas giran en la pista  y están

admirados de verse entre raras centellas

de una luz cenital. Altas  cejas las bellas,

envueltas entre  risas y vuelos de champagne.


Sobre una silla duermen dos niños fatigados. 

Sus padres los contemplan ahitos y cansados

La música, las luces, las pálidas sonrisas,


las frentes, las mejillas anhelando las brisas,

hartas y acaloradas de alcoholes y bocados

pondrán fin a la fiesta en corredoras prisas.


Amilcar Luis Blanco




martes, 3 de mayo de 2022

 

CASI PARA SIEMPRE

 




Yo sabía que el mar estaba ahí

pero no quería irme

porque esperaba verte.

Esperaba ver tu traje de agua

y tu sonrisa de centella

y tus ojos golpeando la luz

como dos zafiros acurrucados en la niebla.

Esperaba ver el edificio

de tu cuerpo sobre la arena,

pisándola,

fabricando la sombra del triunfo,

con el arco de tus piernas.

Unas leves tinieblas

extendidas sobre la sabana de arena.

PERO A LA VEZ SOÑABA

que estábamos en PARIS,

junto a la torre Eiffel

y respirábamos el glamour

y la irreprimible nostalgia

de su cielo

que después extrañaríamos

casi para siempre.


Amílcar Luis Blanco (Pintura de Marc Parmentier)

jueves, 31 de marzo de 2022

LA ABEJA REINA

 

 


 

Buscando en lo visible lo perverso

de tu alma invisible entre el gentío,

quizá los pliegues densos, el anillo,

de tu atezado sexo;

en una Disco, en el altar del fuego, del alcohol,

en el sitio de todos los no encuentros,

donde el arduo rock o el pesado metal

de lo tamborilleante y percusivo abochorna.

En los baldíos de la soledad,

en el roquedal de los corazones muertos,

quiero decir con pulso mas sin alma,

en el jardín de las flores efímeras que entregan

su pizca de eternidad, su silicio de polen

 

Quiero decir donde los labios florecen

para atrapar los insectos y las volutas del tedio

y las bruñidas copas de los senos se muestran

para brindar contra ellas ansiedades urgentes

y las rodillas y los muslos suaves

relumbran en el frío resplandor de las horas de humo.

Quiero decir en el desierto, en el destierro,

en las arenas de los camellos sin sombras, sin oasis,

sin aguas reflectoras que refresquen

las gargantas quebradas y las lenguas partidas

por una sed ya sin destinatarios, que se ha marchado,

sólo acompañada por la fuerza del viento.

Allí te encontré, junto a los fuegos puros de los deseos

y las sombras transformadas en ciegas transparencias

y tú no eras una de ellas sino la única, la reina.

 

Sombras transformadas en ciegas transparencias

te rodeaban, agolpadas volaban a tu encuentro,

traspasadas por aristas y por distancias que no cierran

porque abandonan y abarcan horizontes imposibles.

Pero en el encierro en fin, en la alcoba, en el encuentro,

en la cópula de las corolas de terciopelo,

parpadeantes y absorbentes como terrores lúcidos

abrazando los falos o los nudosos tallos penetrantes

para que tú permanezcas aún en el centro de la utopía,

prometiendo un amor imposible, hecho de eufemismos sin fin,

de concatenaciones de oquedades que suenan

engolfadas en el rumor oceánico de las caracolas.

Para que tu permanezcas desde todos los rincones del tiempo

en el zumbido agraz de la rumorosa colmena.

Mires, observes, desde pretéritos y porvenires,

desde húmedas escolleras sin nadie,

pero sobre todo desde la soledad hecha de angustias

y desde sus oscuridades violetas que flamean

nuestros destinos de zánganos portadores del néctar

en las oscuras calles de espectros sin rostros.

Tú haces sonar en tono de ululado y aullido

la honda vagina resentida del sarcástico nido,

la usina, la fábrica de mieles, los ácidos consútiles

de la real jalea de la ilusión y en ese aroma

se alimentan sin mengua las fieles larvas hechas de nosotros.

 

Amilcar Luis Blanco 

domingo, 30 de enero de 2022

ARTE POÉTICA II





En poesía

de lo que se trata es

de calmar el aire abrir la tierra despejar el mar

pero sobre todo de comprobar

si existe o no la telepatía

del alma entre los otros y nosotros los demás

cualesquiera que sean

sin discriminar..

Mas la mujer amada

esa dulce rendida

se tiene que entregar.

Sentado ello

la inspiración suele golpear

los ojos los oídos y hasta martillar

para desbaratar nuestros nidos

y nos enciende los pechos

y dá licencia a todos los sentidos

y también orfandad.

Diáspora de las palabras la poesía

suele procurar

para que escapen de esa organización sintáctica y significativa

que las suele encadenar

y hasta inmovilizar.

Y eso para que comprendamos directamente

la apertura de la tierra

la movilidad del aire

y la blandura

dura

del mar.


Amílcar Luis Blanco  ("Compañera devota hasta el sacrificio extremo" por Jeanne Habuterne)

jueves, 27 de enero de 2022

LA ALEGRÍA DE VIVIR


 


Todos padecemos la alegría de vivir.

El tedio de vivir. 

El miedo de vivir para morir,

El gris, la mala honda, lo sombrío.

Lo excavador de la palabra nunca.

Y el vacío.

Después de la cena pantagruélica, 

y más allá del sexo cuando trunca

su engañadora condición angélica.

Y la esperanza que le da al deseo

su prolija tristeza y su revés de angustia

y el lánguido mareo

de transformar lo espléndido en la mustia

insatisfacción de lo mordaz sin mas

en lo mas feo.

Padecer sin dudas y sufrir

nuestra triste alegría de vivir.


Amílcar Luis Blanco

lunes, 24 de enero de 2022

A la memoria de mi madre (Fallecida el 15 de julio de 2021, un día antes de cumplir sus 93 años)









Aunque el espectro

sin alas de la muerte

haya dejado

su luto escarmentado-

 Hecho de piedra.

 Hecho de imán.

Hecho de nieve.

El cadáver sin ella

de mi madre

su belleza preserva.

Sin culpas, sin afanes,

la muerte no le mueve

esa líquida estrella,

No hay pasión que lo encuadre

al cadáver sin nadie de mi madre.


Amílcar Luis Blanco