EN EL CAMPO

Sentados sobre el buey,

desde la nada,
toro de la impaciencia,

nos estamos mirando

en lento parpadeo,

ungidos al milagro,

el campo y yo,

las ganas y el deseo.

Y nadie nos contempla todavía,

nadie sabe que estamos.

Sólo el silencio azul

nos tiñe las espaldas,

nos extiende sin tregua la mirada.

A lo lejos camina la llanura

en las alas de comas de los pájaros.

Como siempre, no entiendo las distancias,

como siempre me anudo, me contraigo.

Sentado frente al mar que me contiene,

nadando entre cometas y palabras.

El viento pone olas en las lacias espigas,

las ablanda.

Y siento que la vida se desmaya

Y no hay desde ella un grito,

ni una sola palabra.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Juson)

ESTRATEGIA

Estrategia  procaz, la del olvido.
Justo y triste sumirse en la memoria,
contar los muertos y en la vana escoria
añorar vidas plenas que se han ido.

Los gorjeos triunfan sobre el ruido
en la mañana gris y la victoria
de la esperanza pare nueva historia
del vientre del amor y su latido.

Será vivir montarse en cada instante
y conducir el carro  del delirio,
pero asumiendo el luto y el martirio.

Saltar desde la angustia y su pescante,
del tenebroso carro sibilante,
de la llama que tiembla sobre el cirio.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Liliana Juarez Palomino)

EL OLVIDO

Aunque no lo queramos

el agua, el viento, el frío,

se pronuncian.

Le dan su identidad blanca

al invierno, abrigándolo

con lamparones de intemperie,

como a un solitario solapado

que de pronto intentara desnudarse

y conquistar caderas y senos de sombras

de mujeres de humo.

Aunque lo padezcamos sin mesura

el frío de la ausencia nunca cesa.

No deja de soplar sobre los hombros

sus cuaresmas de olvidos y recuerdos.

Es una santa misa derrumbándose.

Una catedral sin arcos, ni altares,

ni vitreaux, en pelota,

como el hombre desnudo

y la mujer desnuda que se abrazan.

Porque el invierno a nuestro ser desciende,

su carámbano helado

y nos va poco a poco sustrayendo

lo que resta de arista,

es decir nuestra roca,

nuestro diamante en bruto;

el rubí palpitante del cerebro.

Y el racimo de células se agita

tiembla, se precipita sin remedio

en los abismos del olvido.

El olvido, sus balas,

golpeando con metralla de silencio,

atravesando las indiferencias,

dejándonos vacíos

de cada adarme alegre de recuerdo,

su manantial blanquísimo de invierno,

su costa de intemperie,

nos hace al fin océano de ausencia

y los puños cerrados retroceden

y nuestro gesto al fin entrega todo

aunque no lo queramos.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Oswaldo Guayasamín)