Aunque no lo queramos
el agua, el viento, el frío,
se pronuncian.
Le dan su identidad blanca
al invierno, abrigándolo
con lamparones de intemperie,
como a un solitario solapado
que de pronto intentara desnudarse
y conquistar caderas y senos de sombras
de mujeres de humo.
Aunque lo padezcamos sin mesura
el frío de la ausencia nunca cesa.
No deja de soplar sobre los hombros
sus cuaresmas de olvidos y recuerdos.
Es una santa misa derrumbándose.
Una catedral sin arcos, ni altares,
ni vitreaux, en pelota,
como el hombre desnudo
y la mujer desnuda que se abrazan.
Porque el invierno a nuestro ser desciende,
su carámbano helado
y nos va poco a poco sustrayendo
lo que resta de arista,
es decir nuestra roca,
nuestro diamante en bruto;
el rubí palpitante del cerebro.
Y el racimo de células se agita
tiembla, se precipita sin remedio
en los abismos del olvido.
El olvido, sus balas,
golpeando con metralla de silencio,
atravesando las indiferencias,
dejándonos vacíos
de cada adarme alegre de recuerdo,
su manantial blanquísimo de invierno,
su costa de intemperie,
nos hace al fin océano de ausencia
y los puños cerrados retroceden
y nuestro gesto al fin entrega todo
aunque no lo queramos.
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Oswaldo Guayasamín)
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