TRANSMUTACIÓN

Soy otro del que fui y a cada instante.
A cada sol, a cada noche aciaga.
Protagonista de mi propia saga.
Pero a la vez, sin límite, cambiante.

El tiempo me transforma en la incesante
transmutación, como la nube vaga
cuyo vago vapor el viento apaga
y el sol enciende en bordes de diamante.

Desde un mirar anónimo me miro.
Como si fuera un otro. Y una esgrima
sostuviera con él y me lastima

ese duelo falaz en el que giro
de a dos en cada lance, en cada tiro,
cambiándonos en la variable estima.


Amílcar Luis Blanco ("Transmutación", oleo sobre tela por Elicio Martínez Corcuera)

MI MEMORIA

Uno se piensa mal desde el recuerdo.
El pasado es agraz, se desconecta
del hoy. Y cada olvido me proyecta
sobre  un telón falaz y allí me pierdo.

Y mi memoria es un programa lerdo,
un software sin sostén y me colecta
en menos cada vez. Soy la incorrecta
transposición de mí costado izquierdo.

Roba el tiempo mi ser y lo que queda
jamás será como lo ya vivido.
Cualquier recuerdo es además olvido.

Cualquier olvido es un final y rueda
por la falda en declive, por la seda
de la nada total de lo que ha sido.

Amílcar Luis Blanco ("Arquitectura de la memoria", oleo sobre tela  de Elicio Martinez Corcuera)

                                                                                                                                                                 

DOLOR DE AUSENCIA

Te vas amor. Me queda tu belleza.
Y me queda también el extrañarte.
La llaga de un vacío que me parte.
Y la melancolía y la tristeza.

Te vas amor, te vas, pero regresa
tu imagen y tu voz, el raro arte
usado por los dos de quien comparte.
Y el dolor de tu ausencia que no cesa.

Y cuando te hayas ido, a mi memoria
volverá aquél instante de ternura,
la de tu sien en mi hombro y tu dulzura.

La de un beso en tu frente sin historia.
La de tu risa abierta a pura gloria.
La de un amor latiendo en amargura.

Amílcar Luis Blanco (Ilustración de Luisa Rivera)

LA INVISIBILIDAD DE LA POBREZA

Quien salga por los días a caminar los días.
Quien por las tardes salga o por las noches.
Ya convertido en tiempo, en mirada sin guías,
en pura transparencia de observar sin reproches,
verá lo que se cuaja en la ciudad sombría,
sobre las mudas lajas, contra asfaltos o flores,
sentirá la corriente fatal, los escozores,
de las presencias hechas de dolor entre andrajos
de la pobreza hiriente ardiéndole en el alma,
sufrirá ser el hombre o la mujer que pasa
pisándoles las vidas como si no vivieran,
o fueran solamente dibujos o quimeras.

Quien salga en vanidades o en vestidos de fiesta
y componga en las luces bohemias compungidas
Quien finja porque juega lo que le da el dinero,
huecas felicidades y espacios y esperpentos,
traspasará los cuerpos de la quebrada orquesta,
del aquelarre ardiente de las noches transidas,
de los pobres echados como un blando cantero
en los hoscos rincones donde luchan los vientos.
Vestidos de intemperies sobre el helado acero
de la luz de la luna mudos, amarillentos.
La sombra los escancia desde cada agujero,
y los vuelve invisibles, transitables, incruentos.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Kevin Lee)