EL VIAJE

Llevamos nuestros cuerpos.
Llevamos nuestras manos.
Llevamos nuestros ojos.
Además nuestros miedos,
nuestros odios antiguos
y también los amores,
las auras, los destinos.

En el viaje llevamos
las almas y los sinos,
las creencias desnudas
y las pesadas culpas.
Andamos a destajo,
la cabeza en las nubes
y los pies sobre el polvo.

Ardientes nuestras dudas,
en secreta porfía,
alimentan angustias.
Los pájaros de sombra
igual que a Prometeo
nos van comiendo a trozos
la luz de las palabras.

Bailamos con la muerte
nuestros tangos más hondos.
Nuestros huesos se cruzan
y aunque crujan escapan
en el humo y la escarcha.
Escurren por las calles
sus trapos de esperanza.

Cuando por fin parece,
allegados al sitio,
para soltar las cargas
que nos liberaremos
los dolores se agolpan
y en la cruel canallada
nos abraza la nada.

Amílcar Luis Blanco ("Bailando tango", oleo sobre tela de  Fermín Eguía)