Los que niegan
se van a rebalsar de vacío
hasta vomitarlo.
Los que niegan
envueltos en la tela de araña
de su hipocresía
de puntos cada vez más cortos
morirán asfixiados.
Se los digo ahora
porque todavía están a tiempo
de decir las verdades
y calmar sus gargantas
y descomprimir sus cerebros.
Yo se que el día abierto recogerá sus prisas
y hasta traerá el saludo de sus muertos
y los claroscuros siempre inciertos
en las calles, los cielos, surtidos de cenizas.
Que habrá sueltas proclamas de palomas y risas
mientras rugen motores y parten de los puertos
riquezas custodiadas por sádicos expertos,
que coimean y evaden los impuestos y visas.
Yo se que en mi país, hecho a tantas pobrezas,
y tantas indigencias y rencores, a los trabajadores
les quitan alimentos de la boca en sus mesas,
con la antigua crueldad que usaban los señores.
Y que hoy los engatusan con plateadas promesas
Yo se, todos sabemos, que ellos son los peores.
que devoran y beben en ricas sobremesas
con las prisas de ricos, voraces, bebedores.
Que son cerdos gozándose en sus propias torpezas.
Ellos son, todos saben, los habitantes del chiquero,
la oronda y lustre casta del equilibrio cero
en ingresos y gastos de un fisco prescindente
para que ellos esclavicen y exploten un presente
de mansos laburantes, flacos, necesitados
de vivir por lo menos hasta morir amortajados
por esa indiferencia, en cruentas soledades.
Ellos son los peores en todas las edades,
ambiciosos, traidores, imbéciles, taimados.
Amilcar Luis Blanco ("La famine", pintura al oleo sobre tela de Rene Magritte)
Elige una bondad para quererte
para no despreciarte en los fracasos
y encaminarte con seguros pasos
hacia el sol acendrado de tu suerte.
Ámate hasta el arribo de tu muerte
Aun cuando te hieran los sablazos
y te tumben los duros cimbronazos
Álzate del dolor y hazte más fuerte
Elige tu virtud más consabida,
tu vocación, tu sueño, tu cuidado.
Porque el amor es base de la vida.
Desde el amor has sido proyectado
Y es el amor al fin el que te cuida
Sólo puedes amar si te has amado
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Frederic William Burton)
El corazón amargo de una tarde
te da la bienvenida.
Entonces dudo:
¿Aumentaré el color de tus canciones
con un beso,
con un abrazo de abarcar los días
hacia tu cuerpo sin orillas
que se acuesta a mi lado
y goza y sufre y sueña
y trémulo recata sus temores?
O muy por el contrario
discutiré contigo
hasta gastar las horas
y aumentar de ese modo
los latidos que baten por las noches
nuestros corazones solitarios
interrumpiendo,
también del mismo áspero modo,
el compás de los recuerdos
que amenazan el sol de la esperanza ?
Elijo lo primero
aunque la furia de tus ojos
quiera fundir el cielo.
Y tu voz se enronquezca
y tus palabras llaguen
como rojizas brasas
el aire transparente.
Elijo las canciones,
los besos, los abrazos,
elijo lo primero,
desesperadamente,
con los brazos abiertos
y la sangre latiéndome en los labios
para impartir el beso o recibirlo.
Amílcar Luis Blanco ("El abrazo", pintura de Egon Schiele)
Yo sé que nadie romperá el hechizo.
La mágica ternura de quererte.
La ansiedad desmedida que al no verte
me expulsa del deseado paraíso.
Yo sé que estás distante. Y me deslizo
por el tortuoso azar que al no tenerte
en la porción aciaga que la suerte
podría habernos dado y nunca quiso
me dejó esta ternura al recordarte,
me dejó esta pasión desnuda y sola
Y el absurdo de amarte
en esta soledad que al fin me inmola
y cuando va por vos, al evocarte,
se quiebra como el agua de la ola.
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Gustav Klimt)
Nací en el año de la melancolía;
1947.
El jazz era lento entonces
Y aquí, en Buenos Aires,
alardeaban
las orquestas típicas tangueadoras,
del Marabú, el Tibidabo, el Tabarís,
Troilo y el viento de su bandoneón,
Di Sarli y sus pianazos gravísimos
el discretísimo y puntual Pugliese
y el folletinesco copetinero de danzarines,
quiero decir D`arienzo…
Piazzolla comenzaba a volar
desde el sótano de sí mismo
Entonces la candente guerra se enfriaba
Después de Hiroshima y Nagasaki
La culpa todavía ardía y humeaba.
Estaba en carne viva
Y los que nada decidían estaban melancólicos
porque los rodeaba o la presentían
como la fémina más pretenciosa
a la que le deberían pleitesía sin fin
Entonces la música bajaba suave desde el Norte
Donde los mancos de cuerpo y alma eran unánimes.
Nací entonces como muchos otros,
parido por la culpa y por el miedo,
hijo de un desencuentro,
como fue el de mis padres.
La hipocresía presidía reuniones consulares,
encuentros periodísticos
y las verdades circulaban,
envejecidas y sin fuerzas,
en conversaciones de locos.
Pero las radios se desgañitaban
Hablaban para todos, es decir para nadie.
El estallido había silenciado hasta los gritos.
Nací entonces el año siguiente a la esterilización
A la Waste land de Eliot
Cuando hasta las sombras huían de los cuerpos
para ingresar a las tiendas de modas
o se recluían y repatingaban para leer
complacidas a los literatos épicos o románticos
que las ayudaban a olvidar su tenebrosa condición:
la de estar muertos y seguir conduciendo automóviles
o yendo al cine las tardes de los sábados,
vistiéndose a la moda y sonrientes,
como estrellas de una película de Hollywood.
Amílcar Luis Blanco
Allí en la pólvora sedienta de sus pasos
era
donde mi suerte se derrumbaba cayendo al precipicio
allí
donde la tuve mucho de no tenerla
y
traté de exprimirle los siglos que la demudaban
En
esa aurora sonrosada de sus sentimientos
ella
cayó porque me esperaba
sin
advertir mi corazón y las concéntricas corolas
que
lo desangelaron capa a capa hasta dejarlo en agua de cebolla
Mientras
ponía mi dedo en su llaga
y
había una devoción de heridas flameando como banderas
indiferenciándose
a lo largo del ruido de los trenes
cuando
desaparecen en pos de itinerarios hacia la lejanía
y
hay un tumulto terco golpeando la distancia
En
multitud de cejas indefensas las noches caían como aceros
como
tajos y atroces despertares y filos de hielo
y
canoas de besos partidos y cuerpos convertidos en sombras sólidas
eran
noches sin sueños ni descanso vejándonos a gritos
golpeándonos
a palos de soledades y silencios
a
penas contagiosas y a jugar sin resuellos a ser ciegos
a
ser sordos y mudos guardándonos los gritos y las quejas
adentro
de la carne y el dolor de la carne por no morir del todo
allí
nos fuimos todos hasta ser devorados.
allí
la muerte vino a saludarnos
hasta
olvidarnos por completo
sin
animarse a sacudirnos el polvo de la desgracia.
Amílcar
Luis Blanco
