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lunes, 15 de enero de 2018

PREGUNTAS



Qué poco escribo en lo que escribo.
Qué poco sueño en lo que sueño.
Qué poco.
Qué verdaderamente poco.
Lo escaso de mi escribir,
de mi soñar,
qué poco sirve,
mejor dicho qué nada.
¡Carajo!
Me hace sentir enojadísimo.
¿Émulo de una cobardía heredada?
¿Adquirida, diezmada
por los cuatro jinetes del apocalipsis?
¿Qué sé yo?
¿Acaso más envidia, más miseria
o desgracia o melancolía
necesitan mis letras en palabras,
mis palabras en sueños?
¿Acaso más ocaso,
acaso, acaso?
Cuando duele esta fiebre de ser,
esta madeja de mentiras
enredándonos los ojos.
Tanto seso dedicado a las penas
y tanto corazón clavado en los deseos
como santos ahogándose,
como torturados y torturadores 
fraternizando en la penumbra de un calabozo sin medidas.

Amílcar Luis Blanco ("La ronda de los presos", oleo sobre tela de Vincent Van Gogh)