Ser claros, transparentes y frontales
y en el centro preciso de la vida
dolernos del dolor de cada herida
aún fluyendo hacia espacios abisales.
Compadeciéndonos de nuestros males,
hallándoles remedios y salida.
Aún siendo este transcurso sin medida,
agua en cascada y entre pedernales.
Aún siendo este no ser en despedida,
un vano abierto entre los soportales
hacia una vasta, inacabable huida.
Burlemos tanta nada en sus cabales
que a resignarnos sólo nos convida,
aún absurdos, ligeros y mortales.
Amílcar Luis Blanco ("El grito" por Edward Munch)
Los sonetos siempre han sido tu fuerte, Amílcar, y éste es un grito, como el de Munch, alertándonos de nuestra resignación ante el destino impuesto.
ResponderBorrarMuy bello, mi querido amigo.
Querida amiga Mayte. "El grito" de Munch se transforma ahora en mí en exclamativa alegría para saludar tu comentario que deseaba muchísimo, gracias.
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