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sábado, 26 de enero de 2013

AÚN


























Ser claros, transparentes y frontales
y en el centro preciso de la vida
dolernos del dolor de cada herida
aún fluyendo hacia espacios abisales.

Compadeciéndonos de nuestros males,
hallándoles remedios y salida.
Aún siendo este transcurso sin medida,
agua en cascada y entre pedernales.

Aún siendo este no ser en despedida,
un vano abierto entre los soportales
hacia una vasta, inacabable huida.

Burlemos tanta nada en sus cabales
que  a resignarnos sólo nos convida,
aún absurdos, ligeros y mortales.


Amílcar Luis Blanco  ("El grito" por Edward Munch)