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lunes, 4 de abril de 2016

HUIDA










Miro morir
y enciendo mi apatía,
esa que se acelera con el tiempo,
la que duele y pregunta
y filosofa.

Lo que somos sin ser,
la despedida.
Ese vacío adiós flamea
siempre detrás.

Estelas atravesadas
por el aire infatuado
de la nada en espumas
sobre seguras aguas.

Manos aferrándose a otras
ya desaparecidas
en el acto de asirlas
y rostros como máscaras enhiestas;
hojas de abril llevadas por el viento.

Ecos de nuestros ecos
van quedando deshechos.
Lo que somos sin ser.
Constante huida.
Escape desde siempre y para siempre.

Amilcar Luis Blanco ("El falso espejo", oleo sobre lienzo de René Magritte)