Uno sueña en la ausencia de la mujer amada
con la mujer amada. Un disco de vinilo
gira bajo la pua, bajo el cielo y su filo
y desde el surco brota la melodía surcada.
Del vano de la puerta regresa la mirada
de la mujer amada. Me observa su sigilo
y las partes desnudas de su cuerpo. Su estilo
lo propagan sus ojos; una extensa alborada.
Si esa mujer amada y extrema no volviese.
Si no fuese ya siempre la luz donde destella.
La mesa ya tendida al amor de su estrella.
Vacío yo estaría mucho mal que me pese
Ebrio más todavía del alcohol si atropella
y extrañaría sus labios, su piel cuando amanece.
Amilcar Luis Blanco (Pintura de Amedeo Modigliani)
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