Entre reflejos azules y metales de viento
siento,
la respiración de la larguísima trompeta,
la antigua languidez de los trombones,
resbalando por la esquinas de la ciudad
de calles angeladas de ángeles negros.
La grave baja voz de Satchmo,
gozándose en una melodía
por cuya columna se desliza cimbreándose
en lentas percusiones.
Y una melancolía de luna relampaguea
y unta y bruñe asfaltos, adoquines y bocas de tormenta.
Aquí está la ciudad,
la ciudad de la lluvia y los suaves encuentros,
la ciudad melancólica que suena
dentro de áureas
trompetas a la luz de la luna,
llena.
Hay esquirlas de llanto en los metales,
lágrimas de ollas en las escobillas
de
aluminios golpeados como almas golpeadas;
diásporas,
risas de arroz y cenizas raspándose,
ásperas;
recias como las palmas recias de mujeres esclavas
con sus pieles marrones y músculos turgentes
y turbantes y aljabas.
Y pienso irremediablemente en ti y en tu gracia,
en los azules ojos aguamarinas y el pelo peinado a la garzón
de esa mujer que nunca fuiste pero baila
al son
del metálico piano cantarino.
Y las notas dulces se derraman
en paz
Y mis ojos te ven bailar desde algún lado
Desde un lugar inubicable pero donde hay todo amor
Tanto amor como jazz.
Amilcar Luis Blanco
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