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domingo, 19 de julio de 2015

LOS ÁNGELES






Suelo quedarme solo tantas noches.
Ardido en la intemperie.
Cuando todo lo que fuimos y somos pregunta.
Abre oídos al silencio,
ojos a la negrura de la noche.

Alguien o algo desde nosotros y hacia nosotros se oculta
y tontamente me pregunto por el ángel;
ese ser transparente atravesado por las horas.
Lo imagino rondando,
abriendo los cajones de un mobiliario para prendas o diarios obsoletos

Los ángeles son o están seguramente para los ausentes,
para esquinas y rincones vacantes,
sitios donde la soledad acomoda sus cantos
y sus gruesas caderas de doncella envejecida.
Aires en los que sus curiosidades zumban 
alrededor de las cataratas de sus gargantas.

Ellos están caminando, ondulando por todos los costados,
rozándonos las sienes, las costillas, los glúteos,
metiéndose en la selva de ansiedades despiertas,
cuando pliegan o baten sus alas para abandonarnos
y después regresar y anidarse en nosotros.

Amilcar Luis Blanco ( "The Sense of Sight" Oleo sobre tela de Annie Louisa Robinson Swynnerton)