MELANCOLÍA

En vano guarda penas el silencio

cuando no estás conmigo,

en vano porque el día se deshace

y la liebre mayor de la esperanza

huye despavorida.

Queda el cielo temblando en la enramada

y una ceniza turbia,

poluciona la luz y arroja el alma

a rincones sedientos de distancia.

En vano entonces siento que te amo.

Amilcar Luis Blanco ("Melancolía de la partida", pintura de Giorgio De Chirico)

EL BESO

Estoy ante la página silente,

la palabra insegura,

recordándonos

en el beso que construíamos

y no sé soltar rienda a tanta fuente,

a tanta llama oscura

y clara y envolvente.

Tantas veces mis labios

pronunciaron tus labios

y fuimos sólo eso,

un beso.

Y sigo ante la página callada,

ante esta blancura desatada

que nunca dice nada,

recordando filo y flor

de aquélla blanda espada.

Nuestros labios  canoas

de rojo itinerario,

abrían el delirio,

esfumaban las horas.

Y en las páginas blancas

hay la fuente segada

y unos labios que esperan,         

todavía.

Los dos devorábamos

la fruta deliciosa

partiéndonos

desde las bocas.

Nos precipitábamos

sorbiéndonos

dulcemente.

Y nuestros mismos huesos

se licuaban.

Nuestras corolas aterciopeladas

fogosamente aumentaban

el ritmo de nuestras respiraciones.

Y todo un universo se caía

alrededor de nuestro beso.

Amílcar Luis Blanco ("El beso" de Gustave Klimt)

INSPIRACIÓN

Humano, necesito sentir el extravío,

abolir el silencio de la tarde;

hermano fiel del rito y el hastío,

encubridor solícito y cobarde.

Adicto a la pasión porque transforma

la átona rutina en melodía

y da sentido y forma

al huésped de la luz, a la poesía.

La inspiración, transida, desenlaza

otro ser de mi ser y lo desplaza

a lugares insólitos y raros,

evapora y esfuma los amparos

de un manido sentir que ciega y pasa.

Un martillo martilla la distancia

y no es quizá un martillo.

Lo convierte en latir mi extravagancia,

en el batir sus alas algún grillo.

Y no hay ya más el canto monocorde,

la percepción tenaz de perspectivas
por las que somos, reiterado acorde,

y sólitas e iguales letanías votívas.

Las que arden hechas ojos en lo oscuro

y necesitan recibir del arte

un frío fugitivo, un espacio maduro,

un modo más de abrirse parte a parte.

Fuego fundiendo el hálito inseguro.

Amílcar Luis Blanco ("Gala", oleo sobre tela por Salvador Dali)

LA LLUVIA

Me distraigo del tiempo cuando llueve.

La lluvia me asegura que la naturaleza

ha brotado del alma de la luz y atraviesa

la sucesión del mundo que alocado se mueve.

El agua de su calma extiende el canto leve

inunda mis oídos de paz y una certeza

de transparencia oculta alegra mi tristeza

y no siento la muerte, ni el llanto se me atreve.

La lluvia y su sonido me plantan en la boca,

en sus dos comisuras, en mis párpados, sueño.

Por eso me adormezco y en duermevela loca

evoco los misterios con dilatado empeño,

evoco la bravura del   mar contra la roca.

Un sempiterno Ulises se relaja en mi ceño.

Amílcar Luis Blanco 

TU AUSENCIA

Es de mármol tu ausencia. La esculpo cada noche
escarbándole grutas de azul a mi albedrío
y estalla en mil escallas contra mi desvarío
más hiriente que el sino fatal de mi reproche.

Tu ausencia me invalida, me convierte en fantoche,
en títere sin alma en mitad de mi brío
y alrededor de un hueco profundo de vacío
me dilata y difunde en un fatal derroche.

Mi pequeño horizonte se agranda con  tu ausencia,
su  cuerpo me golpea haciéndome de trapo.
Escalpelo es mi tiempo, mármol tu resistencia.

Sobran de mi, colgados, mi pantalón, mi saco
y me arrojo desnudo a la audaz connivencia
con tu porfiada estatua que modelo y ataco.

Amílcar Luis Blanco (Escultura de una mujer que vivía en la cárcel de Chorrillos recolectada por Isabella Lorusso)