A menudo el amor
suele presentarse en pañales,
áspero de intemperie,
como pinturas que chorrean
sus colores de frío.
A menudo el amor
suele estar distraído
como una mariposa
que va desde un clavel hasta una rosa
siempre lejos del nido.
A menudo el amor
es un ángel cansado
que viene del futuro
y viaja hacia el pasado.
A menudo el amor
es un maullido
que irrumpe su fugaz contrasentido
en mitad del pudor.
En ciertos crepúsculos
hay muchas horas sin hacer,
montones de agujeros de tiempos perdidos.
A menudo el amor tiende sus músculos
como si a esos vórtices se pudiese volver
a vivir nuevamente tiempos idos.
A menudo el amor
es sólo olvido.
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Marc Chagall)
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