LA INVISIBILIDAD DE LA POBREZA

Quien salga por los días a caminar los días.
Quien por las tardes salga o por las noches.
Ya convertido en tiempo, en mirada sin guías,
en pura transparencia de observar sin reproches,
verá lo que se cuaja en la ciudad sombría,
sobre las mudas lajas, contra asfaltos o flores,
sentirá la corriente fatal, los escozores,
de las presencias hechas de dolor entre andrajos
de la pobreza hiriente ardiéndole en el alma,
sufrirá ser el hombre o la mujer que pasa
pisándoles las vidas como si no vivieran,
o fueran solamente dibujos o quimeras.

Quien salga en vanidades o en vestidos de fiesta
y componga en las luces bohemias compungidas
Quien finja porque juega lo que le da el dinero,
huecas felicidades y espacios y esperpentos,
traspasará los cuerpos de la quebrada orquesta,
del aquelarre ardiente de las noches transidas,
de los pobres echados como un blando cantero
en los hoscos rincones donde luchan los vientos.
Vestidos de intemperies sobre el helado acero
de la luz de la luna mudos, amarillentos.
La sombra los escancia desde cada agujero,
y los vuelve invisibles, transitables, incruentos.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Kevin Lee)

SEMBLANZA DE LA MUJER AMADA

Su figura es espiga, simiente doblegada.
Y es cascada de oro su pelo hacia la tierra.
Hay noche en las ojeras de su piel nacarada.
El tiempo ha detenido las manos en su greda.

Amante de la muerte el tiempo resucita
sus ojos parecidos al dolor más oscuro
y también ejercita su angustia más contrita
trazándole en los labios su placer inseguro.

Pero ella no lo advierte metida en sus silencios
y así contra su frente caen sus alrededores
y el mundo se despeja convertido en espacios.
Ella es la fuente muda y surte los albores.

Las palabras no alcanzan para alterar su calma
y sólo sus miradas mueven dunas y cielos.
La imagino desnuda, recostada en su alma;
junto al mar, en la arena, de párpados a vuelos.

La imagino en las brisas y en hondas caracolas
Entre aquéllas sirenas que tentaran a Ulises.
Regreso ante sus ojos y siento cicatrices
y aullidos de pasiones y rugidos de olas.

Pero ella lo ignora porque la especie ignora.
Porque el género ignora y sin cesar repite
ese juego de almas  donde el amor se atora
donde los dos perdemos sin encontrar desquite.

Amilcar Luis Blanco


Herbert James Draper, Ulysses and the Sirens

¿SOY?

Hoy estoy olvidado, distraído,
cayendo como lluvia congelada,
absorto, iluminando la perlada
faz estelar desde mi absurdo nido.

Me siento sólo un aire constreñido
a recorrer pulmones. Mi mirada
tiñe mi alrededor con su estocada;
un prisionero soy de su sentido.

Transformo lo que toco y lo que veo.
Soy proyector de antiguas realidades.
Soy recuerdos ambiguos y mortales.

Y soy el cambio mismo y el mareo,
el vértigo voraz y el juez y el reo,
entre luces y sombras y venturas y males.

Amílcar Luis Blanco (Retrato de Jaime Sabartés, oleo sobre tela de Pablo Picasso)

Quería decírtelo

Tus ojos vuelan dentro de mis ojos
en el espacio libre de mi alma.
Quería decírtelo.
Tus cejas  son alas de horizontes
y no se apartan.
Y tu frente es un planeta.
Y cuando te miro
me siento gravitando hacia tu centro.
Quería decírtelo
para que entiendas algo de mí.

Y también porque escribí a la antigua usanza:
"Tu figura es espiga, simiente doblegada,
Y es  cascada de oro tu pelo hacia la tierra.
Hay noche en las ojeras de tu piel nacarada.
El tiempo ha detenido sus manos en tu greda"

Y escribí todo eso y mucho más del mismo estilo
porque sentí que eras para nunca.
Ese jamás donde los cuentos hablan
y tienen voces siempre dibujadas.
Por eso fui y creo ser tu espejo
Por eso me equivoco casi siempre
cuando oscilas en mí convertida en estrella.
Quería decírtelo.

Amílcar Luis Blanco ("Hogar, dulce hogar", oleo sobre tela de Alicia Marano)

ORACIÓN

¿Cómo hacer ahora?
Y en la hora de nuestra muerte amén, 
¿Cómo hacer?
Cuando la parca llama
con sus tristes falanges
para empañar los claros
que nos quedan
y ofrecernos su orgasmo
de distensión eterna.

Cuando duermen familias
debajo de los puentes 
convertidas  en sombras,
caladas de intemperie.
Y las bocas del hambre
abren sus paladares 
y nos muestran los dientes
mordiéndonos las ganas,
las pobres libertades.

¿Cómo hacer los instantes,
si el tiempo nos arrastra,
si somos cachivaches empujados 
por su veloz torrente?
¿Cómo saldar la deuda?
¿Cómo curar la herida?
Aquí en esta tierra,
todavía en la vida.

Y en nuestra muerte amén.

Amílcar Luis Blanco  (Pintura de Oswaldo Guayasamín)

AMOR

¡Ay, si pudiera al fin, amor, besarte!
Morder como una fruta hecha de brisa
la sabrosa frescura de tu risa
y en tu cintura el sol acariciarte.

Temblar hasta en tu voz  sensible al arte
de encubrir el deseo cuando eriza
nuestros cuerpos y abre y martiriza
plenilunios de  insomnios parte a parte.

¡Ay, si pudiera, amor, estar contigo
cada vez que al sufrir me necesitas
y darte mi ternura y el abrigo

de corazón a corazón! Me habitas
y por eso hasta en sueños te bendigo.
Amor, dame tus lágrimas contritas.

Amilcar Luis Blanco

UNA SIESTA

El bandoneón sombreaba el blanco de la siesta.
Rayaban las palomas espacios y distancias
y desde la pradera llegaban las fragancias
de la llanura insomne y la arbolada enhiesta.

Los violines coreaban melódicos la orquesta.
El tango respiraba desde fuelles sus ansias
de sentimientos rudos y en pálidas estancias
describía desdichas, pasiones sin respuesta.

Desde un espacio ausente el gato me miraba
y desde el claro cielo los gritos de los teros
quebraban los compases como agudos aceros

que hirieran la armonía allí donde se alzaba.
Mientras, el sol movía su hoguera y la dejaba
parpadeando en el centro de espacios venideros.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Gustave)