En cada soledad puede haber una cripta
encerrando un olvido o más de uno.
Puede haber una lágrima o muchas.
Un lento llanto que agoniza.
La huella del dolor del lento llanto.
El martillo del llanto ardiendo en la mejilla.
El horizonte que golpea
Una aurora sin tiempo.
Una aurora apagada
dejando traslucir en la ceniza
tu mirada.
En cada soledad puede haber una muerte
cuyo epitafio pese.
Una herida que duela más que nunca
y hasta una serpiente.
Guardo en mi alma penas muy profundas
como en un socavón de orfebrería.
Entre carbones lucen mis diamantes
y pedazos de luna congelados.
Penas como martillos como palas
que cavan soledades
telarañas de olvidos.
Carbones de silencios como imanes.
Y todo sin hacerse, en la desidia.
Trabajos comenzados,
pasiones cuyos fuegos no duraron
y también esperanzas abatidas,
cansadas de volar sólo en las sombras.
Y el tiempo es una viga, varias vigas,
articulando andamios y cementos
y sosteniendo el cielo.
Es mi cuerpo sin duda que atardece.
Son mis manos.
El tiempo es un adviento.
Escozores de adioses y partidas,
astros en movimiento.
Y fuera de la mina que soy.
Fuera mismo de la soledad
que soy
suspira la ciudad
y el viento la enarbola.
Hace sentir su triunfo de distancias,
su infinito de ausencia.
Amilcar Luis Blanco (Pintura de Vincent Van Gogh)
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