PASADO

El tiempo está olvidado en el fondo de un cajón.
Es el pasado ¿Cómo hilvanarlo a este presente?
Acaso en los recuerdos que retumban al son
de encontrar lo danzante del ayer omnisciente
en el hoy. Porque aquéllo que fuimos nos regresa
desde fotos y cartas a formas y colores vacilantes,
a lo escrito en el agua, a la pasión que todavía pesa,
a los desnudos ángulos que hieren los instantes,
a los momentos  de la infancia y a la naturaleza.

Ese pasado, que al roer de los días los talones
nos precipita a abismos que a nuestros pies se ponen,
flojos como pantanos y nos alcanzan con las irradiaciones
de penas y de afanes y angustias que se oponen
al avance sincero. Porque queremos adueñarnos 
vivamente del instante, de todos sus rincones
y no andar divagando o engañarnos
con ese para siempre que no ha existido nunca
para nadie. Porque la vida es experiencia trunca.

Hay alguien, me pregunto, en el pasado, que todavía exista.
Aunque existan aún los que existieron, hoy ya no son los mismos.
Tampoco yo que indago en los recuerdos y paseo mi vista
en sus cuerpos y rostros y en sus ojos de abismos.
Hay un luz verbal en las palabras, una lámpara inmune,
cámara que registra claroscuros  y en la pantalla asume
una función de falsa retina. Hay una luz letal en las palabras
que carece de claves y de abracadabras.
Hay una sucia muerte  en el pasado, eternamente impune.

Amílcar Luis Blanco