domingo, 30 de septiembre de 2012
sábado, 29 de septiembre de 2012
ENTRE NOSOTROS
El viento entre nosotros
El mar entre nosotros
La angustia entre nosotros
y todavía
y además
la nada
y este puente
impotente
de palabras.-
Amílcar Luis Blanco (Oleo "Marina" de Carlos Perrot)
jueves, 27 de septiembre de 2012
NOCHE MARGINAL
a lo largo del café de ojeras de empedrado
en el que nadie se convierte en sombra
y marcha cejijunto
vuelve a ponerse en pupilas de asombro
en una mirada extendida como milagro compartido
como pan compartido y ata su moño de penumbra
en un azul añil latente de pulso que se abre.
La noche vuelta añil vuelta memoria
volcada en nomeolvides y en escorias y ruidos
raspando el entretenimiento de las parejas acosadas
en los umbrales balcones y antepechos de arquitectura italiana
que rodean la plaza el silencio y los árboles del frío
en los incendios breves de las puntas de porros
y los ríos y chimeneas de fumatas arcaicas
La noche india y lunar en los paladares de las ansias
en los corazones que se queman antes de haber parido vidas
vegetales de flores mustias ya de imposibles frutos
dolores abrigándose de la intemperie de lo mundano
en la soledad ciudad ciega con hedores de basura
en la soledad ebria la soledad fumada sin reflejos
sin voluntades para estibar y alzar sus inercias
Noche marginal noche doblada
vuelta sobre su propia ceguera
glaucoma vaporoso de oscuridad
vuelta revuelta desesperada.
Amílcar Luis Blanco (Fotografía)
lunes, 24 de septiembre de 2012
SERENATA DEL AMOR ABANDONADO
“En voz baja te imploran mis canciones”
para que no te vayas ni me dejes
o abandones
“Beautiful dreams” en si mis sueños cantan
desde un piano
envuelto en sur austral y casi arcano
Y evocando tus ojos y tus labios
en tranquilas miradas de aquélla miel decantan
lluvias y ríos pálidos resabios
y recuerdos de roces y placeres
suaves y ténues laxos menesteres
en forestas eglógicas dormidas
y perdidas
ya para siempre igual a los tañidos
de campanas lejanas
y sonidos
que más y más y más se alejan
en un aire brioso confundidos
y en su galope laten y se quejan
y se van y se alargan embebidos
de soledad y silencio porque dejan
un espacio desnudo y sin latidos
en que nosotros fuimos
el centro de palpitante cruz
y desde él huimos
desde su imán de luz
Amílcar Luis Blanco ( Lang Lang - Serenata de Schubert)
jueves, 20 de septiembre de 2012
MORIR DE AMOR
Morir de amor ahora que tus ojos
van dentro del tañido de las cuerdas
de irascibles guitarras
y de la voz que canta
y del cuerpo del viento
y uno permanece contemplando
como tu ausencia cierra el horizonte.
Morir de amor en el lugar del hielo
Convertido en la brasa que se extingue
En la lágrima tibia detenida por siempre
prisionera salvaje del silencio y la nieve
sorprendida en la levedad de su caida
porque nunca previó que se apagara
el calor que tu llama le infundía
Morir de amor desfallecer opiarse
de una angustia bermeja
como el agua estancada
Aburrirse de ser porque no hay nadie
que acompañe el latir de nuestro paso
en esta soledad que nos inunda
sin darnos pretensión ni moraleja.
Morir de amor y sed insatisfecha
y nauseas y despechos encelados
distancias compromisos con el tiempo
amarguras obstáculos y trampas
y confundir las puertas y los nombres
y dejar al amor abandonado
cual si fuera un monstruoso minotauro
en el cruel laberinto del olvido.
Amílcar Luis Blanco("El guitarrista" Oleo de Alfonso Ferro)
martes, 18 de septiembre de 2012
VIENTO SUR
En la mañana el viento sur ruge
limpiando la tormenta
como si transcurriera dentro de una
garganta de lobo
abriéndose contra mi espalda
Me apoyo sobre el empuje de su enjundia
y siento que el torrente de su humedad me
congelaría
si no fuera por el perramus y mis pensamientos
áncoras oscuras en este mar a cuerdas de
otras voces
en la profundidad rutilantes
rumorosas
llamándome para confiarme invisibles
secretos
de hermanas de la caridad sentándose en las
plazas
y tejiendo la nirvana interminable de sus
sueños.
Si así no fuera el aire levantaría
protestas en las hojas
cundiría en el espesor de las copas
levantando los verdes
inflamando de orgullos extraviados los
cárdenos
bermellones magentas y rojos
al pulular en los tomates y pimientos que
exhiben los cajones
de la verdulería del barrio
y en las mejillas de las mujeres osadas y
en los paladares
boquiabiertos de los somnolientos inmunes
se distraería en las calvas rosadas
y en los amarillentos semblantes de
convalescientes transeuntes
paseándose al acaso en el lado todavía de luz de sus caminos
Pero este viento tiene que levantar los delirios del agua
y en tal trabajo su garganta de lobo ulula y gime
en la
oquedad de todos los destinos para arrancarles musgos
y lo mustio que yace entre ladrillos y argamasas
hasta casi mutar en madreselvas perforando
las mieses
las lunas incendiadas de todos los ocasos
que arden como leños
adentro de los deltas y meandros de los
sanguíneos cuerpos
que esperamos y esperan rumiando entre
horizontes de campanas
que su silbido roce los íntimos suspiros y las emanaciones de las horas
Mientras la espuma crece sin medida
sin tasa ni medida ni agujeros ni vallas
que detengan su lánguido estallido
quiero decir la espuma de la nada
fundiéndose en el viento
Entonces cuando el viento las alienta
caen sobre un mar de ojos las gaviotas
de ojos hilarantes y rientes y racimos de
lágrimas
se lanzan en picada para coger los peces
para pescar la furia abandonada de cuerpecillos
serpenteantes bajo el agua ya bermeja
coloreada de angustias
y hay latidos perdidos iguales a semillas entre granos de arenas sedicentes
el viento mar el viento sur las rige y su
aliento de lobo las orienta
hacia el ejido que bajo sus pupilas
laterales
semeja siempre un descarnado enjambre
de
soledades repartidas para saciar sus
pánicos de altura
Amílcar Luis Blanco (Obra pictórica de Pilar López Román)
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