a lo largo del café de ojeras de empedrado
en el que nadie se convierte en sombra
y marcha cejijunto
vuelve a ponerse en pupilas de asombro
en una mirada extendida como milagro compartido
como pan compartido y ata su moño de penumbra
en un azul añil latente de pulso que se abre.
La noche vuelta añil vuelta memoria
volcada en nomeolvides y en escorias y ruidos
raspando el entretenimiento de las parejas acosadas
en los umbrales balcones y antepechos de arquitectura italiana
que rodean la plaza el silencio y los árboles del frío
en los incendios breves de las puntas de porros
y los ríos y chimeneas de fumatas arcaicas
La noche india y lunar en los paladares de las ansias
en los corazones que se queman antes de haber parido vidas
vegetales de flores mustias ya de imposibles frutos
dolores abrigándose de la intemperie de lo mundano
en la soledad ciudad ciega con hedores de basura
en la soledad ebria la soledad fumada sin reflejos
sin voluntades para estibar y alzar sus inercias
Noche marginal noche doblada
vuelta sobre su propia ceguera
glaucoma vaporoso de oscuridad
vuelta revuelta desesperada.
Amílcar Luis Blanco (Fotografía)
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