RUINAS

Esas mamposterías hace años caídas,

argamasas partidas por el medio

y garfios emergiendo junto a pastos hirsutos

dejan ver otros tiempos.

Porque entre medio hay voces

saliendo de gargantas invisibles,

conversaciones y magnéticos rayos

de miradas que se cruzaron alguna vez

y  otras veces partieron.

Entre las ruines ruinas, suciedades, papeles,

zapatos viejos, botellas, indiferentemente,

hay pedazos de almas y corazones rotos,

relojes desvencijados con sus tripas de cuerdas hacia fuera

de los que parten caravanas sobre vastos desiertos

y enormes cuajarones de silencios que detienen el viento.

Hay radios transmitiendo desde un pasado de domésticas rutinas

y pasos y palmadas y sonrisas y manos en el aire y contoneos.

Tangos que se bailaron en silencio

y besos olvidados de hombres y mujeres

que alguna vez se amaron amparados en arcos y dinteles,

en zaguanes y cuartos y emparrados

bajo cielos abiertos.

Ofensas que todavía arden aunque estén engastadas en cenizas.

En esas ruinas cuando llueve todavía se levantan las vidas,

en formas de atmósferas sobre cementos

como lavas que se beben los cielos

para calmar sus fuegos.

Y levantan en humos y vapores cuellos, brazos y manos

y cabezas y hombros y torsos de manera

que si miramos hondo y sostenido al cabo los espectros

engendran poblaciones de familias paridas

por ese ser que somos y seguiremos siendo

aunque dejemos ruinas, aunque dejemos sombras y esperpentos.

Amílcar Luis Blanco (Fotografía de ruinas en Villa Epecuen, Provincia de Buenos Aires, Argentina)