Google+ Badge

Google+ Followers

Seguidores

Translate

miércoles, 29 de abril de 2015

DEPRESIÓN



Se sienten mal la luna, el agua clara,
la defunción sangrienta del sol en el ocaso,
cuando abismos abiertos nos muerden cada paso
nos persiguen y  retan y restan y separan.

Nos caen las alegrías del cuerpo y de la cara.
Despeñan hacia dentro. Ni un silente retazo
de sonrisa nos queda y aún el vino en el vaso
compone gota a gota una funesta tiara.

Eso porque sabemos que morimos y el trazo
de la cima y el filo de la hoz nos depara
un seguro regreso al polvo y al fracaso.

Entonces la tristeza vacua nos acapara.
Nos desluce y opaca en su sombrío abrazo
y los demás nos borran como a persona ignara.

Amilcar Luis Blanco ("À la porte de l'éternité", de Vincent Van Gogh, 1890.)