TRANSMUTACIÓN

Soy otro del que fui y a cada instante.
A cada sol, a cada noche aciaga.
Protagonista de mi propia saga.
Pero a la vez, sin límite, cambiante.

El tiempo me transforma en la incesante
transmutación, como la nube vaga
cuyo vago vapor el viento apaga
y el sol enciende en bordes de diamante.

Desde un mirar anónimo me miro.
Como si fuera un otro. Y una esgrima
sostuviera con él y me lastima

ese duelo falaz en el que giro
de a dos en cada lance, en cada tiro,
cambiándonos en la variable estima.


Amílcar Luis Blanco ("Transmutación", oleo sobre tela por Elicio Martínez Corcuera)

MI MEMORIA

Uno se piensa mal desde el recuerdo.
El pasado es agraz, se desconecta
del hoy. Y cada olvido me proyecta
sobre  un telón falaz y allí me pierdo.

Y mi memoria es un programa lerdo,
un software sin sostén y me colecta
en menos cada vez. Soy la incorrecta
transposición de mí costado izquierdo.

Roba el tiempo mi ser y lo que queda
jamás será como lo ya vivido.
Cualquier recuerdo es además olvido.

Cualquier olvido es un final y rueda
por la falda en declive, por la seda
de la nada total de lo que ha sido.

Amílcar Luis Blanco ("Arquitectura de la memoria", oleo sobre tela  de Elicio Martinez Corcuera)

                                                                                                                                                                 

DOLOR DE AUSENCIA

Te vas amor. Me queda tu belleza.
Y me queda también el extrañarte.
La llaga de un vacío que me parte.
Y la melancolía y la tristeza.

Te vas amor, te vas, pero regresa
tu imagen y tu voz, el raro arte
usado por los dos de quien comparte.
Y el dolor de tu ausencia que no cesa.

Y cuando te hayas ido, a mi memoria
volverá aquél instante de ternura,
la de tu sien en mi hombro y tu dulzura.

La de un beso en tu frente sin historia.
La de tu risa abierta a pura gloria.
La de un amor latiendo en amargura.

Amílcar Luis Blanco (Ilustración de Luisa Rivera)

LA INVISIBILIDAD DE LA POBREZA

Quien salga por los días a caminar los días.
Quien por las tardes salga o por las noches.
Ya convertido en tiempo, en mirada sin guías,
en pura transparencia de observar sin reproches,
verá lo que se cuaja en la ciudad sombría,
sobre las mudas lajas, contra asfaltos o flores,
sentirá la corriente fatal, los escozores,
de las presencias hechas de dolor entre andrajos
de la pobreza hiriente ardiéndole en el alma,
sufrirá ser el hombre o la mujer que pasa
pisándoles las vidas como si no vivieran,
o fueran solamente dibujos o quimeras.

Quien salga en vanidades o en vestidos de fiesta
y componga en las luces bohemias compungidas
Quien finja porque juega lo que le da el dinero,
huecas felicidades y espacios y esperpentos,
traspasará los cuerpos de la quebrada orquesta,
del aquelarre ardiente de las noches transidas,
de los pobres echados como un blando cantero
en los hoscos rincones donde luchan los vientos.
Vestidos de intemperies sobre el helado acero
de la luz de la luna mudos, amarillentos.
La sombra los escancia desde cada agujero,
y los vuelve invisibles, transitables, incruentos.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Kevin Lee)

SEMBLANZA DE LA MUJER AMADA

Su figura es espiga, simiente doblegada.
Y es cascada de oro su pelo hacia la tierra.
Hay noche en las ojeras de su piel nacarada.
El tiempo ha detenido las manos en su greda.

Amante de la muerte el tiempo resucita
sus ojos parecidos al dolor más oscuro
y también ejercita su angustia más contrita
trazándole en los labios su placer inseguro.

Pero ella no lo advierte metida en sus silencios
y así contra su frente caen sus alrededores
y el mundo se despeja convertido en espacios.
Ella es la fuente muda y surte los albores.

Las palabras no alcanzan para alterar su calma
y sólo sus miradas mueven dunas y cielos.
La imagino desnuda, recostada en su alma;
junto al mar, en la arena, de párpados a vuelos.

La imagino en las brisas y en hondas caracolas
Entre aquéllas sirenas que tentaran a Ulises.
Regreso ante sus ojos y siento cicatrices
y aullidos de pasiones y rugidos de olas.

Pero ella lo ignora porque la especie ignora.
Porque el género ignora y sin cesar repite
ese juego de almas  donde el amor se atora
donde los dos perdemos sin encontrar desquite.

Amilcar Luis Blanco


Herbert James Draper, Ulysses and the Sirens

¿SOY?

Hoy estoy olvidado, distraído,
cayendo como lluvia congelada,
absorto, iluminando la perlada
faz estelar desde mi absurdo nido.

Me siento sólo un aire constreñido
a recorrer pulmones. Mi mirada
tiñe mi alrededor con su estocada;
un prisionero soy de su sentido.

Transformo lo que toco y lo que veo.
Soy proyector de antiguas realidades.
Soy recuerdos ambiguos y mortales.

Y soy el cambio mismo y el mareo,
el vértigo voraz y el juez y el reo,
entre luces y sombras y venturas y males.

Amílcar Luis Blanco (Retrato de Jaime Sabartés, oleo sobre tela de Pablo Picasso)

Quería decírtelo

Tus ojos vuelan dentro de mis ojos
en el espacio libre de mi alma.
Quería decírtelo.
Tus cejas  son alas de horizontes
y no se apartan.
Y tu frente es un planeta.
Y cuando te miro
me siento gravitando hacia tu centro.
Quería decírtelo
para que entiendas algo de mí.

Y también porque escribí a la antigua usanza:
"Tu figura es espiga, simiente doblegada,
Y es  cascada de oro tu pelo hacia la tierra.
Hay noche en las ojeras de tu piel nacarada.
El tiempo ha detenido sus manos en tu greda"

Y escribí todo eso y mucho más del mismo estilo
porque sentí que eras para nunca.
Ese jamás donde los cuentos hablan
y tienen voces siempre dibujadas.
Por eso fui y creo ser tu espejo
Por eso me equivoco casi siempre
cuando oscilas en mí convertida en estrella.
Quería decírtelo.

Amílcar Luis Blanco ("Hogar, dulce hogar", oleo sobre tela de Alicia Marano)