Echar de menos verdaderamente;
restar a la corriente cotidiana,
al transcurso que somos, a la gana
de vivir y faltar; gestar lo ausente.
Nos vamos de los días, de un presente
que siempre fue; la rueca sólo hilvana
el invisible hilo del mañana
y el del adolecer hueco y silente.
Brota el agua y su fuerza no es la fuente;
surgir que la supone y la desgrana,
maternal, parturienta y emoliente.
Agua, fuente, pasión, sueño, nirvana
y una nada sumada a lo potente
que hasta el postrer latido nos devana.
Amílcar Luis Blanco (Pintura "Halcones de la noche" por Edward Hooper)
Muy bello poema, querido Amílcar, no en vano eres el rey indiscutible del soneto, y también del sentimiento profundo.
ResponderBorrarMuchos besos y perdona mis ausencias, motivadas por una falta de tiempo que hasta me impide postear en mis blogs como antes.
¡¡¡Ay, mi Dalianegra!!! Por supuesto que estás recontraperdonada. Es un placer tan grande que me visites y recibir un comentario tuyo que no te podés imaginar. Lo que lamento es no poder yo meterme en tu blog y comentarte los significativos poemas tuyos que me gustan tanto. El último, parafraseando a Neruda, me ha parecido de mucha profundidad y pertinencia y muy inteligible. Ojalá puedas venir a mis blogs siempre, siempre sos y serás bienvenida. Te quiero mucho.
ResponderBorrar¡Muy buen poema, sí señor! No sé qué tiene el soneto, pero...es único. Mi cordial saludo.
ResponderBorrarBueno, gracias Francisca, tú eres la gran componedora de sonetos y viniendo de tí el elogio vale mucho. Mi corlialísimo saludo
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