El misterio se aguanta en todas partes.
Un tango dentro de otros.
Una esperanza dentro de otras.
Zarpa de los rincones hechos puertos
lerdas embarcaciones invisibles.
El misterio se acoda y se levanta.
Acompaña al borracho en sus maneras.
Se refugia en los ojos de los gatos
y pule el corazón de las cigarras
desde la primavera y el estiércol.
El misterio en los versos de Neruda,
en los versos de Elliot y las grutas
propuestas al azul en las miradas
de una mujer esquiva y silenciosa
que atiende en sueños todas mis vigilias.
Abunda y lo ignoramos porque tiene
una ilación profunda con los sueños,
un entretenimiento de dioses y panteras
en adioses salvajes o fronteras de encuentros
lábiles, imposibles, más allá del modesto simulacro,
de la puesta en escena cotidiana,
la percudida puesta de los otros nosotros
de la que participamos anodinos,
sorprendidos de no desmoronarnos
cuando la desazón y la tristeza roen el corazón.
Y cada tarde y cada vez y cada noche y cada
la pulsación del tiempo nos golpea.
Segundero, milímetro, avanzada;
sol y luna, planetas, asteroides,
ruedan en los espacios siderales,
se abisman y evaporan en la nada.
Amilcar Luis Blanco ("Retrato del doctor Gachet" por Vincent Van Gogh)
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