EL ODIO

Hombre y mujer cayendo 

cada noche

en nuestros cuerpos

y cayendo al final

de los naufragios

también y para siempre

en nuestros cuerpos.

Antes de ello, digo,

me pregunto,

¿Por qué dejar caer nuestra inocencia?

Ese fuego de paz de la inocencia.

Esa pasión al rojo de la paz

que todavía late entre nosotros
y es nuestra  sangre viva.

¿Acaso porque abajo clama el odio

con sus fauces abiertas,

sus colmillos y dientes

y su apetito de fracasos

y calamidades
y ejerce, 
aunque no queramos reconocerlo,
sobre nuestras débiles contexturas,
una atracción de imán,
un vértigo de abismo?

Y si por fin  tanta inocencia,
ingenuidad,
tolerancia,
como pájaro, 
herido,
cae.
Comienza uno a caminar en un desierto
de odio
y ya no puede nunca
ascender
como un ángel.

Hay memoria de haber sido ángeles
en cada uno de nosotros.
Esa conciencia del sagrario,
en las rosadas auroras,
en los rojos crepúsculos.
Ese sentirse agua y ser de agua
bajo las lluvias abundantes
o cuando sumergimos nuestros cuerpos
en el mar,
en un río,
en la piscina 
del parque de un amigo
y sentimos la plenitud de una
amorosa
soledad
libre.

¿Cómo asumir entonces luego el odio

tan plagado de erizos,

espinas, brasas, polvos,

sobre nuestro cuerpo, nuestras manos,
cuando las otras ansiosas,
las del odio,
procuran
aferrarnos?

Degustar ese acibar

en la poca saliva

que no pasa

por el trago sin fe

de la garganta.
Que además nos aherroja
y esclaviza
en su mazmorra turbia
y nos despoja.

Quienes estamos vivos

todavía

ansiamos la frescura,
la libertad

del aire,

lo azul del firmamento,

el verde tan intenso

de las arboreas copas,

espumándose siempre

hacia la altura.
Anhelamos el agua,
esclavos de su sed,
en tanto nos consiste.

El odio es ese bruto,
celoso o seductor

que nos muerde

hacia dentro

y nos lastima

en la carne y la sangre.

Enfermedad llegando

desde fuera

hacia dentro.
Y nos saca del aire,
de su azul.
Y nos quita los verdes de las frondas.
Y nos seca por dentro
y nos hace impermeables
al agua que resbala
a  la sed que se apaga.

Siendo que abajo,
 al caminar,

al vernos, al oirnos, al conversar,

debemos eludirlo y a veces

él nos gana de mano,

 se cobra la partida
como un tahur experto.

Oscurece sin fin la luz de la inocencia,

ese fuego de paz de la inocencia.

esa pasión al rojo de la paz,

que todavía late entre nosotros
y es nuestra sangre
viva

Amilcar Luis Blanco ("La caída del ángel", pintura de Marc Chagall)