El cielo es el silencio detrás de la ventana.
Un objeto cualquiera hunde su transparencia
y suele compungirnos igual a una presencia
ignorada o ausente, una memoria vana.
Párpados entornados. La cerrada persiana
del alma cuando evoca. Mutismo e inmanencia
nos inundan a veces. La pálida insistencia
de una angustia que vuelve habitual y cercana.
Melancólica unción, brebaje de un recuerdo,
de un breve trago amargo trazado en el semblante.
Una sombra caída en el sol del instante.
Un alcohol amarillo descendiendo en el lerdo
costurón del ocaso. La locura del cuerdo
o la triste alegría del amor inconstante.
Amílcar Luis Blanco (Obra plástica de Alicia Marano)
Quizá la rosa duela más allá de la angustia y de la ausencia.
O ella sostenga pétalos para cernir tu enagua
O ella se agite al viento para turbar el sol de tu presencia.
Surtir el centro del amarillo instante, del terciopelo rojo,
de la blanca cadencia que te adornó la boda
o un enjambre de glorias y el encendido antojo
que transportó tu sexo al dolor de la alcoba
cuando todo comienza y hablan las despedidas
con la muda elocuencia de lo desconocido.
Allí estará tu madre y tus largas partidas
cuando te rebelaste hecha furia y sonido.
La rosa guarda fresca su estructura de labios.
La efímera hendidura, su corazón de polen y la añeja
condición del recuerdo de los estigmas sabios
agrupadas en ramos, en rococó, en guedejas-
La rosa es una blanca y efímera pollera
donde el rocío urde su exposición de cielos.
Cubre las intemperies igual a una bandera
Sus pimpollos prometen una furia de anhelos.
Amílcar Luis Blanco
Todo muere y decrece en el olvido.
Nuestro todo que es nada.
Cuyas orillas son nuestra mirada.
Todo guarda un extraño sin sentido.
El mundo está en nosotros. Lo perdido
teje una ausencia siempre en retirada.
Huye, es el tiempo, es la descuidada
costumbre, la palabra, el vano ruido.
Nos vamos deslizando, nadie atiende
el grito de socorro y la garganta
se envuelve en el silencio que la espanta.
La soledad es una espada y pende
sobre la luz que oscila y se defiende
de la sombra interior que la atraganta.
Amílcar Luis Blanco (Oleo sobre tela de Edward Munch)
Cuando la noche llora en la ciudad.
Llora mal de impotencia aunque arda en brillo.
A veces su alma grita con un furor de grillo.
Y en hondas arboledas esconde su orfandad.
El agua tiene cielo y el aire soledad.
Y la lluvia, la lluvia, propaga su sencillo
canto de sombra y de sonoro anillo
cercando los instantes de pura eternidad.
La lluvia pinta ojeras en fachadas y umbrales.
Pinta charcos y vela o alumbra los espejos
y suelta claroscuros en chapas y en metales.
Las penumbras celebran la luz en los reflejos.
El agua y sus vapores en líneas verticales
encarcelan tristezas en oscuros cortejos.
Amílcar Luis Blanco (Galería Keve)
Ebria de oscuro llanto la ciudad permanece
Bajo el espeso peso de la lluvia en lo oscuro
Paraguas y perramus desfilan en su apuro,
huyen de sus angustias y del miedo que crece.
Hay demasiada muerte y todo se estremece.
Sin tiempo para el luto. Estamos contra el muro
La plaga se propaga en el espacio puro
y la luz todavía con luz nos favorece.
Y digo todavía porque a muchos la vida
Nos da tiempo de vernos y soñar con uniones.
Y nos alarga el día para ocupar funciones.
Allí donde antes hubo abrazos sin medida.
Allí donde reímos y ahora está la herida
dejada en las gregarias y asoladas reuniones.
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Camille Pizarro)
La pólvora que muerden los que no tienen nada
es ansiedad vertida en abrasivo hielo
Y sus cuerpos caminan hechos al desconsuelo
y llevan en el alma esa pólvora helada
El cántaro vacío, la boca desdentada,
ilusiones bailando sobre el desnudo suelo.
obsesiva la ausencia e infinito el anhelo
de la distancia trunca, abierta y proclamada.
Ellos llegan al mundo y el mundo es un desierto
Otros pueblan ciudades y disfrutan lo cierto
La codicia y la envidia dan la triste batalla
Y estallan en sus sangres pólvoras de metralla
Y los dueños del odio escuchan el concierto.
mudos, ciegos, vacíos, como si hubieran muerto.
Amílcar Luis Blanco ( Manifestación, oleo sobre tela de Antonio Berni)
Cómo te extraño, tanto,
que me desbordo de mi propio cuerpo.
Me caigo de mí mismo
hacia un profundo abismo,
el de tu ausencia, yerto.
Cómo sigo mi vida sintiéndome desierto,
siendo un vago guarismo,
el recuerdo de un muerto.
Quiero besar el cielo de tu boca.
Ingresar en las aguas de tu ferviente mar
y encallar en tu arena. Parpadear
ante el sol de tu frente, ante la roca
y ser la maravilla desnuda que te toca
como a una virgen negra en un altar.
Amílcar Luis Blanco ("Los amantes de Teruel",pintura de Jorge Gay)
