Ando por la vertiente de la espera,
sin caer, sin cesar y la ilumino
al poner mi mirada en el camino;
la que de mi conciencia prepondera.
Una luz transversal, una manera
de farol, Prometeo de mi sino,
sobre el borde fatal de mi destino
que algo robó al fulgor de la quimera.
Un combustible utópico que ardiera
entre la sombra hacia lo que imagino;
que al descarnarme no me considera
cuerpo sufriente. Engaño, desatino,
de ser el que no soy y desespera.
Sólo muriendo en vida me defino.
Amílcar Luis Blanco ("Prometeo" por Peter Paul Rubens)
Bellísimo soneto, mi querido Amílcar, con un final desgarrador, como el del Prometeo mítico. Muy adecuado también el lienzo de Rubens que has elegido para ilustrarlo.
ResponderBorrarMuchos besos y feliz semana, que después de la tormenta y los temporales, venga la calma.