"UBI SUNT"

Dónde estará la métrica que importa,

la de la luz quizá la de la frente

vertida en llamas sucias, en estatuas.

Cielo del ojo humano la mentira

duda de lo valiente escatimado

y cose una a una palabras con destinos,

palabras con resabios, con eccemas,

e intenciones y miedos y proclamas

y mentiras y excusas, banderías

tiritando en los suelos de la infamia.

Dónde queda la esquina sin dobleces.

Esa del corazón, la que importaba;

rendía parabienes y doblones y parques

para que el sueño azul permaneciese

en el estaño fiel de la mirada,

donde se expende el trago de ginebra

de la ilusión servida en su bandeja.

Sobrantes de lo henchido; las alhajas

de las mesas opíparas sin llantos

con teclados de risas y sonajas.

Dónde queda soldado lo emoliente,

unido a lo salobre, a lo fantástico,

lo que fuga el dolor y lo diluye;

ese filtro, esa pócima, lo urdido

por la tensión ambigua de la fiebre.

Dónde queda el estigio cada día

para vivos que pisan sus calvarios

en la ceniza hosca de la utopía rota,

los muñecos de sangre, las palomas,

los olvidos, hoy huesos, los fracasos.

Amílcar Luis Blanco ("Western Motel" por Edward Hooper)