ALTRI TEMPI

Estuvo el tiempo; ese geronte

que parece un muchacho.

Y arrastró sin piedad y poco a poco,

tomándoles las manos y los besos,

la terquedad absurda de los sueños

desde el limpio arsenal de las palabras

las domesticidades tan pequeñas

de las que ella y vos eran los dueños.

Estuvieron y ardían y zumbaban

como abejas jocundas junto al polen

que dan las primaveras de la vida.

Alrededor del lirio y la amapola

y de los lagos que desnudan cielos

y de los cielos que desnudan lagos

de ventanas adentro en los encuentros

mareándose de soles en las sombras.

Pero ahora está el tiempo y sólo el tiempo,

este geronte haciéndose el muchacho.

Los ha llevado a la estación de otoño

su tren entre alacenas y distancias.

Les ha hurtado sanguíneos cascabeles

de los hombros, las manos y los labios

y ha mutado en rescoldos las hogueras

que brillaban al fondo de sus ojos.

En realidad el tiempo es, ¿cuántos tiempos?

Días, horas, minutos y segundos,

torrenciales, mordiéndonos las vidas,

deglutiendo materias que se inmolan;

seres que habiendo sido todavía

siguen siendo en las casas, en los parques,

siguen significando ya hechos sentimientos

y caen entre los brazos de infinitos muchachos.

Amilcar Luis Blanco  (Pintura encontrada en una vivienda en Munich de autor desconocido)