Salgo de habitaciones,
entro en habitaciones.
Busco sin encontrar.
Encuentro sin buscar.
Este desasosiego,
lábil como el deseo,
zumba en mi soledad;
abeja en pos de flores
en polución de polen.
Hallazgos, pérdidas.
Lluvia de origen;
monedas de agua,
reflejos de plata
sobre asfaltos y empedrados.
Mi soledad seca los rincones,
las graderías y cornisas.
Asciende rauda
en los vuelos de los pájaros
y escuece y pica.
Y llama mi deseo, hecho primavera.
Mi soledad alberga mi primavera.
Se mezclan los contrarios.
La muerte, el nacimiento.
La semilla acogida,
nutrida por la vida
y ese viento procaz
henchido en polen.
Amilcar Luis Blanco ("Primavera", oleo sobre tela de Sandro Botticelli)
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