Hay tanta depresión en tu mirada,
tantas caídas de menudos daños.
Y ese café, ya estigio, sabe a engaños
amargos, desatados, a estocada.
Sabe a dolor agudo; el de la espada
que atravesó los días y tus años.
Y a grave soledad y a desengaños
cubiertos por tu amor como coartada.
Y si amar fue sufrir, larga paciencia
e ignorar la traición y la insolencia,
ese café, sus lágrimas oscuras,
yacientes en tus manos, son las duras
muertes que liquidaron la existencia
de aquel amor de antiguas amarguras.
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Francis Van Hove)
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