Una mujer nace desde sus zapatos
y crece, larval, bajo mis ojos.
Otra se separa de mis costados
y delante del mar, vertical,
se desnuda en gajos de sí misma.
Los labios de la tarde, malvas,
de pronto enrojecen, se arrebolan
y caen en mis mejillas ya deshechos.
Se despoja de pétalos lo mujer de la tarde
Se hace besos en medio de la sombra.
Abre la espera su perspicacia de paraguas
sobre copas enhiestas y burbujas de frondas
y sopla con el viento las hojas amarillas
miradas por las cautelas silenciosas
de los gatos rampantes y achispados.
Y me acuesto con esta mujer tarde
sobre un césped teñido de esperanza
para sentir el peso convexo de su cielo
acidulándose, ya convertido en senos,
en las tibias blanduras apoyándome
su vértice de hueso, su redondel de sangre.
Amílcar Luis Blanco
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