las ganas de vivir cada mañana;
enmohece, enerva, deja herida
la eficacia posible y cotidiana.
Después del sueño viene la montaña,
el engranaje frío y complicado
del tiempo y desenrolla su maraña
de acciones y palabras lado a lado.
Después del sueño y en la luz tardía,
de terco flanco, arden los objetos,
las metas, las propuestas y la fría
inercia del pesar los vuelve abyectos.
Porque después del sueño, de sus cauces,
de su arrabal de seres que atesoran
las máscaras, las cáscaras, las fauces
del despertar se abren, nos devoran.
El sueño me ha horadado la figura
se ha llevado mis partes, me ha dejado,
traspasado por días. Con holgura
puedo sentirme ausente y despojado.
Amílcar Luis Blanco
Ese suelo que despoja, que abre butrones de carne sin dueño, de duelo sin sombra ni memoria...
ResponderBorrarMuy hermoso, aun cuando tintado de tristeza tu poema, mi querido Amílcar, pero, tristes o no, tus poemas son excelsas obras y como tal se les debe rendir el tributo que se le rinde a la hermosa aurora.
Mil besos, Maestro de maestros.
Perdón por la errata, pretendía haber escrito "sueño" y no "suelo".
ResponderBorrarentre las transparecias siempre AMILCAR luces luz de letras que reviven en tí,. jr.
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