El tiempo es superior a todos los desiertos
porque no tiene marcas su medida,
es rio en el que soy y el alrededor
y eso que se deshace detrás de mi,
la estela, y también la memoria
que llevo a todas partes ineluctablemente.
El tiempo son mis muertos
la orfandad y el delirio que me nubla
y otras veces despunta y amanece;
el lento balanceo de las horas,
el pérfido leteo que me inunda de nunca
cuando bebo un café sin nadie al lado.
El tiempo gira y se atorbellina,
me lleva a una kermesse de aparecidos,
me toma de la mano, me retrocede al niño
y me muestra a mis padres en los bordes
de mis fiebres y miedos y silencios
y otra vez me devuelve a este fantasma.
Y otras veces asoma su rostro deletereo
sobre las encrucijadas. Se hace llamar destino
en los rumores, o jamás o tardanza o adelanto
y se licúa en cuerdas y rubíes
en la exaltada acción de los relojes
que desagotan su alma en mi saliva.
El tiempo hace su tiempo y me habilita
y no puedo dejar de recibirlo
y sin cesar su adios me precipita
en aristas que escapan y en estilos
y en esta lucha inútil que es la huida
de su voracidad y de su arena.-
Amílcar Luis Blanco (Pintura de Gustavo Boggia "La soledad del tiempo")
Pues sí que te ha inspirado mi poema homónimo, Maestro. El tuyo tiene muchos puntos de coincidencia con el mío, aunque aborda el tema desde una óptica más personal, mientras que yo pretendía expresar la labor de construcción y destrucción que ejerce el tiempo, la misma que ejerce el universo sobre todo lo existente, pues de todo lo que muere genera una nueva vida, así las especies animales y vegetales, así las civilizaciones y culturas.
ResponderBorrarMuy bello y profundo poema, Amílcar querido. Te dejo besos y mis mejores deseos de una feliz semana.
Esa pintura surrealista que ilustra tu poema, no la conocía, ni a su autor, y me gusta mucho, me recuerda a Magritte y a Chirico.
ResponderBorrarEs inútil huir del tiempo...pero la verdad es que, todos llegamos a un momento, a partir del cual, nos gustaría que se acercara más despacio. Buen poema. Saludos
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