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domingo, 1 de julio de 2012

EL TIEMPO


El tiempo es superior a todos los desiertos
porque no tiene marcas su medida,
es rio en el que soy y el alrededor
y eso que se deshace detrás de mi,
la estela, y también la memoria
que llevo a todas partes ineluctablemente.

El tiempo son mis muertos
la orfandad y el delirio que me nubla
y otras veces despunta y amanece;
el lento balanceo de las horas,
el pérfido leteo que me inunda de nunca
cuando bebo un café sin nadie al lado.

El tiempo gira y se atorbellina,
me lleva a una kermesse de aparecidos,
me toma de la mano, me retrocede al niño
y me muestra a mis padres en los bordes
de mis fiebres y miedos y silencios
y otra vez me devuelve a este fantasma.

Y otras veces asoma su rostro deletereo
sobre las encrucijadas. Se hace llamar destino
en los rumores, o jamás o tardanza o adelanto
y se licúa en cuerdas y rubíes
en la exaltada acción de los relojes
que desagotan su alma en mi saliva.

El tiempo hace su tiempo y me habilita
y no puedo dejar de recibirlo
y sin cesar su adios me precipita
en aristas que escapan y en estilos
y en esta lucha inútil que es la huida
de su voracidad y de su arena.-



Amílcar Luis Blanco (Pintura de Gustavo Boggia "La soledad del tiempo")