ENGAÑO

Vivimos del engaño del amor muchas tardes,

de ese engaño melifluo y generoso

que pasa por las puntas de las lenguas

por el mezclar las piernas en sábanas de orquídeas

y un mullido golpearnos seno a seno

y un de lustrar a besos las gargantas.

El amor complaciente que desnuda los cuerpos

pero que, en suma, aumenta las distancias

y protege con fastos de la carne

lo que en nosotros hay sin traducirse,

sin poderse leer. La inscripción milenaria

de las piedras. Nuestros fondos de océano.

El vago resplandor que nos precede

y una canción perdida en un desierto

donde los vientos echan sus rodillas

quitándose sus fuerzas transparentes

y por fin nos desvisten, nos allanan

y dan vuelta el alcohol de nuestras ansias.

Y el engaño de amor se nos derrumba

y hace crecer el mar y las distancias

y nos deja más solos y más frágiles

temblando en el fragor de la batalla

y enarbolando en ascuas nuestra sangre

con una desnudez de pura llaga.

Amilcar Luis Blanco (Representación cubista del cuadro de Velázquez "Las meninas", oleo sobre tela de Pablo Ruiz Picasso)