Antes de tu caída fuiste grito.
Después del grito
nada,
ni siquiera una sombra.
Las maderas de tu alma,
las cuerdas de tu vientre,
quedaron desatadas
para siempre.
Por eso lloro aunque me duela el agua;
cruel,
catarata de una pena,
teñida de guitarra,
salida de un sollozo
de violín lastimado.
Hay gotas como notas
de músicas tribales
desde la lejanía.
Frondas oscuras de pájaros
atravesados por la luz,
en cuyos trinos duermen
eslabones de gritos
como deseos rotos
convertidos
en objetos caídos.
Y nos vuelan la sangre a cada instante
Sigo llorando aunque me duela el agua
de la pena que lloro,
adjetiva y amarga
según se la predica,
en realidad cortante y sustantiva.
Porque hay una intemperie de uno mismo
tamaño de montaña.
Y se arrastra gimiente
bajo el agua de llanto del violín lastimado
y la guitarra herida
y el tambor retumbante
y la sueñera rota
y los ojos perdidos en un país remoto
donde el silencio como aquí conversa
con todos los que vienen
a preguntarle amores y contarle placeres.
Amílcar Luis Blanco.-
Muy hermoso tu escrito
ResponderBorrarAmílcar, éste es un poema único por su extrema belleza y me parece digno de un premio de poesía, pues aunque todos los tuyos son magníficos, éste roza ya lo sublime, lo soberbio, lo único...A veces hay que caer, como los violines rasgados de una pena, o como los ángeles que después serán demonios, para darse cuenta que la creación pura no nace del goce, sino del dolor más lastimero y abisal...
ResponderBorrarUn beso grande, Maestro y mis ovaciones de rendida admiradora.
"Soy una mujer feliz de serlo" Seguro que lo eres y me congratulo de que así sea. Además por supuesto de que mi poema te haya gustado. Visitaré tu blog cada vez que pueda. Gracias.
ResponderBorrar¡Ay, Mayte! Agradezco tu comentario pero me parece que exageras. Lo que si es cierto es que la creación pura no nace tanto del goce como del sufrimiento, del dolor. Gracias de nuevo, te quiero mucho.
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