PASARÁN

Pasarán este invierno y este tiempo al que siga,
el viento, sus maneras espontáneas, el silencio,
el aire que visita tus pulmones y te deja la vida;
sobre todo las lluvias,
sus caladoras gotas fecundadoras de albas y de almas,
pasarán.

No habrá nadie en los sitios que ocuparon los cuerpos;
en las arenas tibias como labios que bordean los mares,
bajo  sombras raídas de copas desvestidas
por los dedos nudosos, laboriosos, del laborioso invierno,
ni habrá nadie en las piedras, ni ósculos, ni aguas,
ni ósculos, ni aguas, abrazos o caricias abrigando fulgores,
en las manidas piedras cuarteadas y rugosas como dorsos de manos
por la edad trabajadas, por el tiempo que fluye y se desata
y nos va oscureciendo sin medida.

Todo se habrá ayuntado ayudando mi ausencia,
para que no me extrañes ni me toques siquiera
en veleidosos giros descuidados de pálidas memorias,
y amagos vagarosos de imaginarios besos.
Habrá una polución de horizontes que escapan
de infinitos que escapan, de fotos amarillas lavadas por los días
y nosotros dos juntos seremos las figuras impresas y guardadas
en cajones de sombras apiladas con otras iguales a expedientes;
destinos de cenizas en las manos del viento.

Habrá abrazos que huyen si antes no se han ya ido;
espantados recuerdos  cosidos a vergüenzas
en caldos de cultivos de rosas,  pudores y palabras,
apoyando palancas, arietes propulsores,
echándome a torrentes de todos tus quehaceres,
de todas tus preguntas y espacios y rincones.
Sólo porque lo siento, sólo porque lo sientes,
porque el amor es cierzo, nieve, ardor, también  nada
y viene y va menudo y sedicente
y pasa, pasa y pasa, como todo en la vida,
tan desgraciadamente,
cubriéndonos de polvo y de espacio y de tiempo.

Amílcar Luis Blanco (Pintura "Los amantes de Julio Cortázar" por Nicoletta Tomas)