Este dolor arranca,
hace fuga salvaje
desde mi costado
a todas partes.
Este dolor es mundo,
es no ser desmembrado
de otro ser hacia instantes.
Sale desde las vísceras.
Huye del cuerpo sí,
porque el cuerpo es memoria,
heridas y caricias
de un fermento de barro.
Además lleva un ritmo;
turbias maneras, manos;
un trozo de tiniebla
y corazón latiente.
Este dolor es mundo
abriéndose al costado.
Hijo infiel de la sombra
y la pasión y el parche.
El percutido parche
dando sones de vientre,
de interior maltratado
y ausencias y espejismos.
Diciéndonos todo se va,
todo se pierde.
La fe apaga su grito
en el espacio inacabable.
Amilcar Luis Blanco (Reproducción de un fragmento del "Guernica" de Pablo Picasso)
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