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miércoles, 15 de mayo de 2013

DESAMOR































"Los hombres, a collares sin filamento,
han perdido el amarse
o bien se lo utiliza para confeccionar afiches..."

Amílcar Ovidio Blanco.


En el frío del ser, en la estulticia,
se genera el abismo cotidiano,
cuando el amor se quiebra en cada mano
y se hace el folletín de una caricia.

Y nadie mira y menos la Justicia
lo valioso del sueño sobrehumano
tratando de construirse soberano
más allá del temor y la avaricia.

Nadie templa la lira ya en el vano
del edificio gris en el que envicia
la rutinaria vida en lo malsano

de vivirla sin luz y con malicia.
Esquivos al amor fugaz, humano,
enfangados en odios y sevicia.

Amilcar Luis Blanco ("El descendimiento" de Caravaggio)