¡Qué rotura de cuerpos trae la angustia!
¡Qué tortura de cielos!
Cuando ya nada queda, cuando todo,
se está cuajando en platos de silencio.
¡Qué manidos sentidos sin sentido,
albas crepusculares, largas mesas
tendidas hacia un claro de penumbra
y cubiertos cubiertos por un dolor sin grito.
Y las piernas se van y se van los altares
y los juegos de cirios reunidos y dispersos,
las manos se hacen mancas y los ojos de vidrio
y golpea la tierra un pulso de tambores.
Amilcar Luis Blanco (Pintura de Rene Magritte)
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