Woody Allen - Songs from Woody Allen's Films

EN EL PAÍS DEL FUEGO

En el país de las llamas,
las mujeres, los hombres,
fueron antes de fuego.
Y con rojas gargantas
devoraron  delirios
y enronquecieron de humo
hondas voces de bosques.

No hay languidez posible
en el país del fuego.
Destierro de sonrisas.
Hubo sólo vida y muerte.
Y actualmente
hay sólo vida y muerte
y hay un letal destino
esperando delante
en el país del fuego.

Las pavesas son lanzas
y lastiman las sombras
latientes en los cuerpos
que todavía quedan
en el país del fuego.
El incendio reduce
a tristeza y ceniza 
la senda ya pasada.

Y el viento en pos fabrica
cuerpos en movimiento
avanzando hacia el norte
en el país del fuego.
Insufla manos  rojas
o naranjas o azules
al igual que las piernas.
Y exhalan sus pulmones
alientos de dragones.

En el aire de fuego
lo divino del viento
triunfa en cada materia.
Y con la misma roca
fabrica tanta lava
como deshace inviernos.
Y limpia cada esquina
con sequedad y desierto.

En el país del fuego
donde se hermana el viento.
las palmas de las llamas 
socavan y destiñen
larvas,  termitas, hongos
y andan en aleteos
de pestañas azules.
Desnudan chispas crueles
y labios de cenizas.

En el país del fuego.
En el país del miedo.
En la tierra del ansia
más áspera y sedienta
la memoria se vuela
como una polvareda.
En el país del fuego.
En el país del miedo.

Amílcar Luis Blanco (Pintura mística por Graciela Marmanillo)

MOMENTOS

Lo que más me preocupa es el paso del tiempo,
ese tiempo que viene en el niño encarnado
y nos muestra más jóvenes en las foto
grafías.
Nada se recupera, todo se pierde,
el cuerpo,
la frescura del rostro, la ilusión sobre todo.
La ilusión descompuesta
hirviéndose en sí misma, en sus sales de fiesta,
en graves abandonos, en tibias y silencios,
en espectrales máscaras, calaveras y fémures
cocinándose a secas debajo de la tierra.
Veníamos alegres de esas tardes de invierno;
esas suaves meriendas con sol y chocolates
y augurios y arreboles en pálidas mejillas.
Uno lo sabe, es cierto, no hay nadie en las preguntas.
Lo pensaba distante, mirándote las piernas,
las largas, encendidas y torneadas y eternas,
la redondez desnuda de tus rodillas tiernas.
Y así me comentabas los días y las noches
las metrallas de harina, los solfeos, los mates.
Y mientras conversabas
los bordes de tus labios,
tu mentón, tus heridas,
pronunciaban silencios elocuentes y sabios.
Tus manos se movían en el aire solemne
y hablaban por encima de todas tus palabras.
Prendiste un  cigarrillo y me ofreciste el humo
de tus ojos oscuros.
Encima de nosotros el día se movía
desfilaban las tardes en torrentosos ríos
y tu risa cantaba rotundamente blanca.

Amílcar Luis Blanco (Collage de Barry Kite con el autorretrato de Van Gogh y la Mona lisa  de Leonardo)

Caetano Veloso (Un Caballero de Fina Estampa)

TREGUA

 


Clarea contra piedras y ladrillos,
contra argamasa rota y lastimada
en el oscuro cubo de la celda flanqueada
por doñas que descansan sus encantos sin brillos .

Descansan de las noches y los grillos
y  hombres que compraron sus vistosas fachadas,
cuerpos cuyas heridas se ocultan; maquilladas
las penas que las ciñen de asfixiantes anillos.

En el claror procaz y agraz de la alborada
se echa la luz feroz en sus rostros exhaustos.
Da tregua la prisión a arduos holocaustos

de dignidades rotas por deseos sin mirada,
por ansias viscerales de placer sin coartada,
por destinos de miedos de hipócritas infaustos.

Amílcar Luis Blanco  (Carbonilla de Antonio Berni)

REMEMBRANZA

Aquélla juventud que fuimos todos
hoy llora así desnuda lentamente.
Ha quedado en los sitios de un presente
recordado y constante en varios modos.
Nuestros padres poniéndonos apodos,
enseñándonos pasos para alzar lo inmanente
de nuestro ser frugal y adolescente
abriéndose a horizontes de mundanos recodos.
Las fotos de las sales en las risas.
Las sobremesas dulces. Lejanas navidades.
Las playas y los sórdidos portales
del volver a los libros y algunos a las misas
exornándose a cuestas de miedos y de prisas
hoy reunidas en lágrimas fatales.
Llorar porque se siente lo perdido
pero guardar el llanto en menuda congoja
hundirlo en lo inconsciente del sueño y en la floja
musculación del cuerpo sin sonido.
Cuerpo como campana sin sentido
caida entre los tallos cubiertos por las hojas
de los días, los años, del tiempo ya vivido
que va mutando a tierras aún latientes y rojas.
Y llorar justo ahora cuando nos queda llanto,
cuando nos queda vida y pasión todavía.
Una pasión que muerde la memoria y el canto;
una chispa entre sombras que se enfría.

Amilcar Luis Blanco (Pintura de Daniel Lezama)

CLARO DE LUNA

En la entraña del mar en movimiento,
sobre el oleaje blanco en marejada
bruñe la luna su ilusión plateada.
Un lirio, una azucena, un vago viento.

Junto al azul el cielo vuelve lento
su intercambio de sombra y alborada
y en el reflejo sólida una espada
pone plata y acero en un momento

y al siguiente circula. Es  confidente
de un murmullo de hojas entre brumas,
y un sonido de olas y de espumas.

El tiempo muta en agua de una fuente
que vistiera la sombra de un clamor transparente
y cundiera en un blanco cascabeleo de plumas.

Amilcar Luis Blanco  ("Autómata anticlaro de luna", pintura de Sigfrido Martín Begué)

NIDO VACÍO

Aromas de la casa. Patio con sol. Ensueño.
Césped. Libustro. Quincho. Enredadera.
Nuestras vidas andando dentro de una manera
de estar y ser, ganada con solícito empeño.

Hijos que se han marchado y, relajado el ceño,
se ocupan de sí mismos como de una quimera
y nos dejan tan lejos, perdidos en la  espera
de un íntimo destino de amoroso diseño.

El tiempo nos fragmenta. Su huracán nos traspasa.
Nos deja desunidos. Separa nuestras suertes.
Y provoca oquedades. Desnuda la argamasa

de un templo despoblado por excesivas muertes,
sacrificiales todas al altar de la casa;
un púlpito orientado hacia naves inertes.

Amilcar Luis Blanco ("Landscape from a dream", pintura de Paul Nash)

AFICHE

"Mujer que ya recién desconocida,
que ya recién inexistente diste
días recuperados y vestiste
mis horas sin nacer de despedida"

Amílcar Ovidio Blanco


Escorado,
llamado desde fuera.
Extraido,
dado vuelta,
puesto del revés,
sólo desde unos ojos,
desde unos labios rojos,
pintados, 
entreabiertos,
que me miran,
anónimos.

Expuesto
a la vigilia feroz
desde una ausencia
anónima,
fotografiada
y agigantada.
Desde una inocencia
anónima.
Desde una ingenuidad
rebuscada
y anónima.
Fotografiadas.

Agigantadas.

Famélica idiotez
la del deseo
instilado en la pompa
desnuda 
del afiche,
instado,
sugerido,
gritado
desde la foto grafía
de la belleza
de una mujer desnuda.

Como en el tango
la propaganda ordena,
"manda cruel",
mi deseo.
Manda en un apetito
sin destino.
Marca el dolor,
el duelo,
de lo que nos provoca
desde la ausencia
y el anonimato.

Excita
nuestro instinto
de vida
sin saciarnos
jamás.
Nos coloca
a la mujer deseada,
provocadora,
semidesnuda,
ya arrebatada
para siempre.

Amílcar Luis Blanco

ADONIS

Tanto la diosa pudo lasciva y floreciente
sobre el grácil mancebo conquistado
que lo llevó al jardín iluminado
de su pasión engendradora ardiente.

Lo hizo suyo en veneros, en lo fluente
de su tórrido ser donde el venado
cae subyugado, dócil, repoblado,
por mujeril pasión, flor envolvente.

!Oh pétalos, oh labios cuando acceden
al polen en el fondo del pistilo ancestral!
Afrodita apetece, sus entrañas la obseden

a sorber lo cabrío en su ímpetu bestial
y a parir la belleza de avaricias que ceden
a dar de si, viriles, la génesis triunfal.

Amílcar Luis Blanco ("Venus y Adonis", oleo sobre lienzo de Veronese)

EL TIEMPO

El tiempo
convertido en viento,
en lluvia o en sequía o lo que fuere,
golpea las ventanas.
Golpea también mi corazón,
o sea mi víscera de sangre
que parece un trapo rojo palpitante.

Mis manos lo sienten
deslizándose entre sus palmas vacilantes
y mis ojos sientan sus volúmenes transparentes
tras la ventana que el viento sacude
para verlo achicándose
llevado por  ráfagas de instantes
cada vez más lejano.

En realidad el tiempo castiga mis maneras
y reduce mis tretas a despojos
por pretender en vano ignorarlo.
Se viste con mis pretensiones y las gasta
como yo gasto ropas y zapatos
y demuele mi cuerpo muy minuciosamente
hacia todos sus puntos cardinales.

Ejerce sobre mis ilusiones
y la dimensión de sus posibilidades
el oficio del carpintero o el luthier
que corta, lija y encola las maderas
hasta convertirlas en muebles o violines
destinados al uso promiscuo y arbitrario.

Pero a veces encolerizado
sin comunicar sus motivaciones
estalla hecho tormenta,
erupciona, revienta
y muestra sus genitales a flor de tierra
u orina tercamente para ahogarnos,
o avanza hecho tsunami
sobre nuestra vasta e intensa mansedumbre.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Salvador Dalí)

Lejana tierra mía-Los Ojos de mi moza-Leonardo Pastore Album

DESTINO DE HOMBRE

No comprendo quién soy
Y cada vez que hablo
viene la muerte a verme
a contestarme.

Camino sin cesar.
Siempre camino.
Las calles y las casas
me ven pasar.

Soy el ujier de mi destino
Comunico, saludo.
Llevo y traigo mensajes
que jamás comprenderé

Destino de hombre.
Alma de no ser nadie.
Asomándome a la vida de otros
que sospechosamente
parecen entenderme.

Vuelvo de unos extraños parentescos
cargando cielos nocturnos
y mis hombros se ciegan paso a paso
bajo el peso del tiempo.

Quizá en perdidas páginas me ahonde
o por fin me disuelva letra a letra
sin haber sido nunca
nada
como cuadra.

Amílcar Luis Blanco (Fantasy art naturaleza surrealista pintura libros de aves volando luz solar digital. Tela de seda, impresión del cartel de la Lona wall art Decor)

GUITARRAS COMO CUERPOS

No son sólo de exóticas mujeres,

los cuerpos que me evocan las guitarras.

Muchos se contorsionan en sufrientes quehaceres.

aunque vibren cordiales en glorietas y  parras

Duelen en mi crepúsculo hoy. Parecen

varias rojas gargantas que sangraran.

Bajo el andar del cielo se estremecen

 luchas de vivos cuerpos y guitarras.

Pulsan cuerdas parientes de tendones

y al tocar contra trastes notas locas

aprietan los latientes corazones

de esos torsos que  salen por sus bocas.

Y sus voces parece que  lloraran.

y las luces  bruñendo los espejos

de sus pátinas hunden cuando aclaran

un hontanar de sentimientos viejos.

Hay sin duda algún luto en las guitarras.

Tristezas por los cuerpos padecientes

 traspasaron el sol de sus maderas

y les dejaron  llantos elocuentes.

Dedos de guitarristas entrelazan
sus destinos absurdos entre cuerdas vibrantes.
Les hacen melodías de pulsos y les cantan
y son de las guitarras imposibles amantes.

Amilcar Luis Blanco

LA MUJER AMADA

Uno sueña en la ausencia de la mujer amada

con la mujer amada. Un disco de vinilo

gira bajo la pua, bajo el cielo y su filo

y desde el surco brota la melodía surcada.

Del vano de la puerta regresa la mirada

de la mujer amada. Me observa su sigilo

y las partes desnudas de su cuerpo. Su estilo

lo propagan sus ojos; una extensa alborada.

Si esa mujer amada y extrema no volviese.

Si no fuese ya siempre la luz donde destella.

La mesa ya tendida al amor de su estrella.

Vacío yo estaría mucho mal que me pese

Ebrio más todavía del alcohol si atropella

y extrañaría sus labios, su piel cuando amanece.

Amilcar Luis Blanco (Pintura de Amedeo Modigliani)

Roberto Firpo - EL AMANECER

ORÍGENES DE BARRO

Barriendo el aire
en una zona descompuesta.
Barro de Orígenes.
El río había sido.
Ahora era un natatorio chirle
Flotando sobre el cieno
los desperdicios.
Alguien nada y se mueve
en esa sopa espesa.
Se refugia y quiere,
como insecto atrapado,
evitar la zozobra
de la asfixia,
el naufragio.
No hay cabos de esperanza
a los que agarrarse.
Sólo hay olvido
en el cielo pálido.
En el horizonte pálido
sólo hay olvido.

Amílcar Luis Blanco ("Modernidad líquida", obra de Zygmunt Bauman)

FRAGILIDAD

Somos todos tan frágiles.

Sufrimos.

Y en la carrera ingente de la vida

nos vamos retrasando,

deteniendo.

De modo tal que el mundo

presuroso

nos pasa por encima.

Nos demuele.

Somos así, traumáticos,

traumados.

Heridas, cicatrices.

Amontonamiento de lágrimas.

Disfónicos sollozos

y sólidas costumbres aunque hieran.

Cuchillos de soberbia

nos van muy poco a poco

desgajando.

Tal los amigos que hemos visto irse.

Las sumas y las restas que el destino

en forma miserable

del amor nos impone

y de su ciencia. 

Destemplando las ganas.

Inundando de gris y de tristeza

nuestros sitios sin nadie.

Y vamos decantando,

decayendo,

por los rincones mismos del naufragio.

Las calendas oscuras que nos llevan

nos desnudan los cuerpos

hartos ya de presagios.

 Entregan a las sombras lo que queda;

sus raudas contingencias al olvido.

Amilcar Luis Blanco (Pintura de Margarita Georgiadis)

Queen - Don't Stop me now (Subtitulos Español)

BACANTES

Yo no puedo hacer nada
con tanta vida suelta y descocada.
Hay complicaciones esperándome en la puerta.
Antiguas, nuevas, complicaciones siempre.
Hay algo/ un aire hirsuto y no se muestra,
no asoma suficiente mente /el gesto el presagio
la cara, el nomeolvides enhiesto, la mampara
y el rastro de la tristeza color gris /olor a ajo.

Hay una sucesión soñada de detalles.
Viniendo en pos de mi / un ejército de fantasmas.
Una arrogancia de alamares y fiestas
propagándose entre famélicas bacantes
de piel seráfica/y obseden/y castigan/y demuelen.
Entre las flores de sus manos y sus besos al aire
sus ojos absorbentes no dejan de mirarse y de mirarme.
Enarbolan cuerpos en cornisas y gárgolas.
Zigzaguean entre las sombras y centellean y encandilan.

El pérfido testigo de las noches se sonríe y se rie
porque todo lo puede a carcajadas/ a horcajadas y arcadas.
El pérfido testigo de las noches se emborracha de sí mismo
espejándose en ellas/serpentea y gotea liquidado/ hecho trago.
Cae con frescura de palmera sobre oropeles y pétalos.
Cae mórbido movido sobre las carnes mórbidas latientes
de mujeres ardientes, labios abiertos, trémulos, absorbentes.
El fauno, sátiro, cuya pelambre crece, cada vez más lascivo.
Y cada vez más terco y suficiente, encaramado,
hundiéndose en los cálices/ su tallo lastimado por ménades
danzantes sucesivas/ en vórtices vertiginosos de piernas
y muslos pantorrillas nalgas senos /hombros bronces de Venus.

Amílcar Luis Blanco ("Las bacantes", ilustración por Ernest Bieler)

BAILARINAS DE AGUA

Hay mujeres de agua y energía envolvente.

Bellezas que se yerguen de torsos y de manos,
surgidas de las piedras gastadas de una fuente,
todas de luz los ojos, de pómulos ufanos.

Minas de pura sangre y de latido urgente,
desnudándose altivas hacia cielos y arcanos,
de piernas milongueras, corazones cercanos,
excelsas, milagrosas de cálido ascendiente.

Las siento deslizarse entre tus pasos.

Y una sensual y rítmica habanera

guardada en la elegancia de tus brazos.

Ardes surgente,  líquida y ligera.

Creciente desde lánguidos regazos

Como el agua bailando a su manera.

Amilcar Luis Blanco (Pintura de Henry Matisse)

TRANSFORMACIONES

una multitud fluía bajo el puente de Londres, tantos,
no había pensado que la muerte hubiera deshecho a tantos.

T.S. Eliot, de "The waste land". Traducción de A.L.Blanco

Hoy he visto un gentío

de caballos y sombras

y de yeguas airosas.

Eran carros de asalto,

vehículos blindados

y portaban misiles.

Hubieron de alinearse

tras de las alambradas

esperando instrucciones.

Algunos gimoteaban

y soltaban de a poco

su reserva de lágrimas.

Bajo un cielo de lluvia.

Tras telones de llantos

sus metales de cuero.

Filosofía expuesta de los cuerpos

transformados en dóciles objetos

por desgracias sin texto.

Por desgracias mutándolos a ruedas,

cambiándolos a fierros ancestrales,

a tuercas, municiones y metales.

Amílcar Luis Bllanco ("Mamá, papá está herido", obra pictórica de Yves Tanguy)

Yo no sé qué me han hecho tus ojos

CEGUERAS

Hay quienes sin ser ciegos sólo ven lo aparente.
No sólo de los ojos, la ceguera
suele ser condición del alma entera.
Hay quienes siendo ciegos ven lo oculto y ausente.

Ver el agua y sentirla blanda, fría o caliente.
Por su temperatura entrar en su manera
y que dentro nos moje la experiencia cimera
es también el sentirnos garganta de la fuente.

No ver ni oír únicamente lo que televisiones,
radios, diarios en turba, nos dicen y nos muestran
Ver y oír más allá de oídos y visiones. 

Ver y oír el derecho y  revés de las acciones.
Y rechazar las pautas, los mandatos que adiestran.
Abrir ocultos ojos y oídos porque centran.

Amilcar Luis Blanco ("Retrato en sepia" por Antonio Vázquez),

LUCHAR

Luchar con la presencia y la palabra.
Pelear por la sonrisa de la gente.
Ser para el otro útil, diligente.
Lograr que lo cerrado al fin se abra.

Pronunciar el preciso abracadabra
Separar la aquiescencia de lo urgente.
Y en lo común hallar lo diferente
de un tesoro que el miedo descalabra.

Luchar por las valiosas ilusiones.
La substancia febril de las pasiones.
La alegría de amar y ser amado.

De no sufrir ya más por lo pasado
y discurrir igual que las canciones,
ríos, vientos y vidas y estaciones.

Amílcar Luis Blanco(" Dos mujeres corriendo  por la playa", oleo sobre tela de Pablo Picasso)

MIEDO

Nosotros tenemos miedo.

Los otros tienen miedo.

Todos tenemos miedo.

Hay una especie de alcanfor rantifuso.

Una huida hacia baños

en desuso.

Como cuando a nuestros diez años

las parálisis musculares

que producía la poliomielitis,

no nos dejaba pensar en los bares

ni en insolentes grafitis.

Porque el miedo

al igual que el amor todo lo puede.

Por eso a mi me obsede,

entre el quiero total y el nunca puedo.

El miedo.

El lacio miedo.

El puto miedo.

Desvencijado y democrático.

Repartiéndose.

Amílcar Luis Blanco ("El silencio", acrílico sobre tabla de Marila Tarabay)

A MARILYN, LA NUEVA EURÍDICE.

Contigo Norma Jean me perdería
en un bosque salaz, profano, dionisíaco.
Dimanaría el fauno más maníaco
y por homenajearte moriría.

Discípulo de Baco buscaría
lo esbelto de tus formas en cardíaco
galope de un latir paradisíaco
hasta fundir en vos mi idolatría.

Contigo Norma Jean la extensa muerte
ha poblado su sombra de glamour,
aún aunque tengan luz los que por verte

descendiesen de Orfeo al vasto sur
de los años sesenta y aquélla zurda suerte
que te hizo nueva Eurídice en su albur.

Amílcar Luis Blanco

El baile de los Campeones Escenario Mundial de Tango 2015, Ezequiel Jesu...

Chico Buarque - Apesar de Você (com Letra)

CHICO BUARQUE CANTA CONTRA O GOLPE, DESTA VEZ DE 2016

EL REENCUENTRO

Tuvo que haber el suelo de un instante.

y profusión  de  aire y  arboleda

respirando silencios en la queda

introspección al vernos el semblante.

Fue reencuentro de celo vigilante.

Cuerpo a cuerpo el amor soltó su rueda

y fue una ruda y celestial moneda

pagada con placer equidistante.

Fue nuestro haber un sitio en el pasado

para los dos, un lecho, manos, bocas,

pulsos veloces, vibración y estado

de hipnótica fruición, excesos, rocas,

fundiéndose en sus lavas y en el grado

de nuestras fiebres y pasiones locas.

Amílcar Luis Blanco ("Reencuentro despedida en Lapa", oleo sobre tela por Claudia Ugarte)

MI VOZ

Quise cantar pero mi garganta

se había distraido

entretenida

entre los pájaros.

Ellos se habían llevado mi voz

como un hilo invisible

y la hacían vibrar 

tendida en las cuerdas,

sola, 

sólo sonando con el viento.

Sola,

sólo sonando con el viento.

Como una caracola vacía.

Como el hueco de un tronco

sólo  cáscara.

Pero fuego por dentro.

Toda ruego.

Sola.

Hecha una cuerda  vibrante.

Una hilacha de alma de violín

quejándose.

Convertida en alarido

de caballo.

Sola,

disfónica difusa,

perdida en la marejada

de los ruidos de la ciudad.

Hecha un lento badajo

de axilares campanas.

Amilcar Luis Blanco ("Fauno, caballo y pájaro", iconografía por Pablo Picasso)

Lágrimas (E. Arolas) - solo de Bandoneón

EN CUERPO Y ALMA

Hay esa comezón que da la vida

insensible al rascarse;

una inubicuidad que siempre deja

algo para desear.

                           Estar en un lugar no estar en otro.

No saber si se viene o se regresa.

Ser cántico extraviado en una mesa

cuando ya se ha dejado

la garganta en desuso.

Ser almanaque conteniendo 

el cabalgar de un potro.

La luz me acribilla en el intento

de tomar por asalto una mentira.

De soslayo mirar al que me mira.

Ante el que me empuja hacerme lento.

Hoy quiero ya tender tantas palabras

como si fueran ropas

en las sogas que cruzan

la terraza del  alma.

Rendir el homenaje que merecen

las manos laboriosas.

Ser sed

y solamente sed.

Ser agua

y solamente agua.

Y beberme y beberme

como el río

que cae desde la cresta de la roca

y se atiene a su cauce

hasta  llegar al mar.

Amílcar Luis Blanco (Desembocadura del río Sella,en Ribadesella, comunidad autónoma en el Principado de Asturias)

Cuando hablamos de Dios

Cuando hablamos de Dios

decimos quijotadas.

Evocamos milagros.

Haber pagado cuentas abultadas.

Habernos curado de enfermedades

graves.

Y soslayado las desgracias

pues nos libró del mal.

Haber hecho turismo.

Conocido ciudades.

Almorzado, cenado,

en sofisticados hoteles

y restaurantes. En suma

recibido los múltiplos

ingentes

de panes y de peces. 

Porque vino a nosotros su reino

aquí en la tierra como en el cielo.

Cuando hablamos de Dios,

de las distancias estelares,

de los encuentros imposibles,

de los amores que regresan

o que jamás regresan,

de los desprecios de nuestro orgullo

convertidos en monumentos

de nuestra memoria,

está el azar que nos circunda

y nos merece

devota desconfianza.

Cuando hablamos de Dios

calladamente

y encontramos cómplices

de nuestro silencio.

Cuando dudamos de su existencia

con justificadas razones

y también encontramos

siempre

cómplices.

En fin, nos zambullimos

cuando hablamos

de Dios,

en las aguas vírgenes

o efervescentes

de la vida y del tiempo

mundanos,

siempre teniéndolo

en los oídos como un

hervir de piares y gorjeos

de pájaros.

Recuerdos de un jardín

que se parece a todos los jardines.

El omnipresente misterio

de la luz y la sombra

y el transcurso

en los hombros del río.

El sacudir del viento

que menea

el torso de sus cuerpos

transparentes 

con tamaños 

de dólmenes,

inclinando 

las copas y las frondas.

Y rondándonos siempre

la sospecha,

esa eterna sospecha

de ser todo un tablado

y Dios espiándonos

siempre desde muy arriba

cómodamente sentado.

Amilcar Luis Blanco (Representación de Dios padre en "La creación de Adan" de Miguel Ángel en la Capilla Sixtina)

Tango Pasión, París 1997 (Show Completo)

LA EXPLOTACIÓN

                                                                                          

Todo adquiere de pronto funcionamiento obtuso.

La gente va a la calle y la calle la enciende.

La gente va al silencio, la rutina y el uso.

Sin interlocutores, irradiada, se atiende.

En declive deprime su entusiasmo y defiende

su proporción de mundo en el orbe confuso.

Cada quien con sus lutos, sus luchas y por ende

con sus cielos de amiantos en llantas y en desuso.

Todo insufla en pulmones arenas de murallas,

enchastra aspiraciones de hacer y de crecer.

Ciudadanos cautivos consumen sus vituallas

y quedan más hambrientos, sueltos, para perder.

Para servir sin tregua a opulentos canallas

que explotan sus potencias divididas, su haber.

Amílcar Luis Blanco (Pintura de Antonio Berni) 

3rd Milonga de Milongas Sabado 13/10/12

PASIONAL

Sucios de amor hundimos en la guerra
nuestro cerebro azul, el sol, el celo.
Y nos llueve al revés el negro suelo.
Lo siniestro nos gana y nos entierra.

Un magnetismo oscuro nos encierra.
Exalta nuestra sangre de avaricioso anhelo.
Ese procaz de atarnos. Nunca el vuelo.
Tememos alejarnos de la tierra.

Hay un sufrir, un mal, una manera
de atar  dolor sin paz a nuestro sino.
Y una textura azul que degenera

y hace banal y hostil nuestro camino.
Un venero de sangre pasional prepondera
y estalla en rojedad de noche y vino.

Amílcar Luis Blanco

Como dos extraños (Rubén Juárez -1980-)

Pasional - Rubén Juárez

PRENSA GRÁFICA

La semana del mundo.

Día del mundo.

Efervescente hormiga literaria

en sus tintas de letras,

fotografías,

infografías coloridas

y títulos catástrofes

múltiples,

multiplicadas

quebrando los precarios equilibrios

de este sernos humanos.

Ese voraz sopor

abre los ojos

o los cierra

de manera total y traicionera

hacia el numen

cordial de lo que pasa.

Nos deshace la inercia 

necesaria

para pensarnos.

Su poder nos traspasa.

Nos hechiza

como el susurro sensual

que en las orejas eréctiles de Ulises

puso el aliento perfumado de Circe.

Duelen tantas fronteras de palabras,

Tantas vaguedades

anónimas,

bursátiles,

indiciarias.

Cada mañana inaugural

sería ideal

elegir quienes podemos ser,

quienes seremos,

sin las sentinas desalentadoras

del miedo propagado

por ese monstruo polivalente.

escrito con la tinta

sedicente

de nuestra propia sangre.

Amilcar Luis Blanco

ESPALDA

Desdeñosa, hierática, volviste

rostro, senos, vientre, pelvis, muslos

a la pared.

Y de mudez tu espalda compungiste

en sollozos,

Lloraste dentro de mí.

Quien hubiera  querido oírte

habría apoyado sus ojos

callándose

en tu espalda.

Quien hubiera querido oírte

habría lastimado sus hombros

en el membrudo silencio

que  ofrecías.

Ese duelo elocuente

de callar y mostrarse

convertido en abismo,

En  muralla de sombra.

En escollo de roca transparente.

Probé encender mi olvido

en tu silencio

mientras miraba tu espalda

pero me faltó yesca

para raspar el fósforo

de mi vulgar deseo

mojado en el torrente

de la vertiginosa indiferencia

que amaneció total

desde la oscuridad de tu tristeza.

Amilcar Luis Blanco ("Mujer sentada de espaldas", oleo sobre lienzo de Elisa Rodríquez González)

NOSTALGIA

Sos una llama en mí que no se apaga
y bailotea entre sombras y baila así conmigo
y hace crecer mis manos en oferente abrigo.
Al alejarnos siempre tu presencia me embriaga.

Ardida en mis ocasos como la Venus maga.
El hendido horizonte cierra en vos su postigo
pero tu fuego queda sobre un mar enemigo.
Me habita y me corroe y me pesa y me traga.

Amiga en varias lunas y en áridos desiertos
donde los libros hablan extinguidos lenguajes.
Solos los dos estamos los ojos muy abiertos.

Cautivos de un amor sin tactos ni tatuajes.
Amor de afinidades mentales y conciertos
de metáforas, versos y arcanos maridajes.

Amílcar Luis Blanco (Oleo sobre lienzo de Vladimir Volegov)

Cuando llueve

Brota de mi extrañarte cuando llueve.

Parece que la nada 

preguntara en los extremos de la luz

por tu imagen.

Porque hay nada en el todo,

como siempre,

pero cuando llueve se desnuda.

Su voluntad emerge,

muestra brazos y manos.

Abre las bocas de tormenta

reciamente y pregunta

por el escaso lirio de tu risa

y escurre mi corazón con augurios

irrealizables.

Cuando menudea el aguacero

tu ausencia parece acercarse

convertida en torbellinos

y el horizonte cierra sus comarcas

y no tolera un mínimo de olvido.

Amilcar Luis Blanco  (Obra pictórica de Jeff Rowland)

ADA FALCON ''DESTELLOS'' TANGO BY FR. CANARO.wmv

ENCONTRARTE

En los sitios azules

donde el mar se agiganta

allí quisiera encontrarte

siempre.

En la pupila degastada

de tanto mirar

sin resultado.

En la lágrima hecha mar.

En lo trinitario de la duda.

En las cavernas de los secretos.

En el titilar de las lámparas

de los arrabales

cuando los vientos de la noche

arrecian

sacudiéndolas.

En todo lo demás

sé que te proyectas

a distancias siderales.

Después de la paloma y antes del niño

que la sostiene en el amor de sus manos

juntas

quisiera reencontrarte

en el silencio álgido de las rosas.

Amilcar Luis Blanco ("Niña con paloma", pintura de Pablo Picasso)

CARLOS GARDEL - AMURADO

Julio Sosa - Destellos

EL GUSANO

Estoy hecho de melancolías

y estiercol.

Encuentro cada tarde

una costumbre aviesa

para meterme.

Un agujero oxidado

en el que todavía

convertido en gusano

miro como un hombre.

Finjo jugar

con el estiercol del pasado.

No soy yo. Es el gusano,

retorciéndose.

La poca luz en mucha sombra

me engolfa.

He caido en el vertedero

de una lluvia cualquiera.

Amílcar Luis Blanco ("Danza al sol", oleo sobre tela por Diego Rivera)